Председатель: Вот теперь все понятно) Хотя, кто знает, что там, впереди? стихи никого не предупреждают о своем появлении, обычно...

FOX: А у Туманова все стихи такие сильные. Но очень много на такие вот темы. Поэтому я долго на его страничке не висну, - так можно и депрессняк схлопотать.) Как я уже говорила - ему только 17 исполнилось. На странице у него постоянно народ живет, и больше 700 стихов. Осечек, как правило, не бывает. Почитай на стихире. Он на моей странице там внизу, в избранных авторах. Но должно быть соответствующее настроение.
А что до моего стиха - так это просто осеннее настроение) Не больше и не меньше.

Ник Туманов.

Не-хо-чу!

век отменённых истин. век эзотерик.
время, где даже спрятанный на виду.
мы проживаем каждый своё «не верю!»
в нами совместно выдуманном аду.
то ли ослепли мы. то ль красна сетчатка
не оттого, что давление в двести бар.
только послушай, что ж так бывает гадко,
если взлетая, падаешь, как Икар?
это случалось с нами и прежде. кстати,
вряд ли проблему халой сплетённых рук
можно вписать диагнозом тимопатий
в нашу, шутя затеянную игру.

соприкасаясь, тело вживляя в тело,
не признавая правил, рождённых вне,
мы убивали нежность, но ты сумела
частью меня самого прирасти ко мне.
мы не сиамцы! хватит лепиться сбоку!
я на свободу рвался не для того,
чтобы срастаться. мне ведь не одиноко.
твари по паре всякой – друзей, врагов.
перегорело где-то в таких глубинах,
что не доступны времени и врачу.
я тебя с кровью, словно занозу вынул,
и не хочу болеть тобой.

не
хо
чу!

председатель: Ну не будьте букой. Я ведь за свое ехидство извинилась)). А это чего-нибудь, да значит
А по поводу поэзии - ну вот, неужели, совсем ни-капельки-ни капельки, ни капелюшечки не нравятся размещенные нами стихи?
Ну не зря же вы читаете эту темку, значит, стихи любите всё-таки? )

За Туманова спасибо большое.... Я без хороших книг и стихов не могу....не хватать начинает чего-то в жизни...
"ТЫ ПРИХОДИШЬ" - меня по-настоящему потрясло. Выстрел был точным. Знаешь, по-моему, он гений... Раз в 17 такое пришет.. Что же дальше-то будет?
Я обязательно прочитаю у него все теперь... А что касается настроения... Я хорошие стихи в любом (настроении) могу читать. Бывает, сшибает, даааа... вот, как вчера, например... Ну это же, правда, не стихо, а самая настоящая бомба!

Прочитала "не-хо-чу"...
Даже не знаю, что сказать....
Знаешь... у него, пожалуй, круто ВСЁ.....
(в том смысле, что не могу даже вычленить наиболее понравишиеся строчки...)
Ну, и, как я поняла, вкус у нас с тобой, на многое, совпадет..
Оль, вот честно. Спасибо за хорошие стихи в этой теме...
(а седня и у меня настроение че-то не ОЧ.., видно, правда, погода....)

Да не за что, Тань!)) Я и сама рада не меньше, что можно с тобой поделиться стихами и мыслями...

Я сейчас постану его стихо "Без пяти" и свою рецензию к нему... То-то и оно, что гений. Его девчонки-фанатки зовут "поэзобогом" на стихире,прикинь?! Мне самой страшно. Потому что НУ НЕНОРМАЛЬНО ЭТО, быть ТАКИМ в его-то возрасте!!

БЕЗ ПЯТИ.


ещё немного…
скоро стихнет гул, усталый город сбросит день вчерашний,
и я любить и чувствовать смогу под ровный бой часов на старой башне...

живу легко.
ведь сердце без заплат.
но с каждой новой встречей безрассудней.
поэту проще – он светло крылат, а я увяз корнями в прозе будней.
несправедливо старое клише: азарт придёт от крови на охоте.
мне цель нарисовали, как мишень, и я разбил десятку до лохмотьев.
кому и что пытаясь доказать?
себе?
своим друзьям?
родным?
едва ли…
заученно сетчатка на глазах фиксирует ненужные детали:
бокал вина…
рассвет в чужом окне…
на простыне от тел уставших складки…
наверное, программный сбой во мне, и в сервере запросов неполадки.
пора апгрейдить проги от и до в моей судьбе, заглючившей от скуки.
достали Фрейд, Вертгеймер и Прудон, и прочие ревнители науки.
и стоит ли об этом говорить – уходит время, чувств не задевая,
а сердце обесточилось внутри, как пульс в депо пришедшего трамвая.

мне б вырвать корни нафиг, да уйти, пока не заросла травой дорога,
но выстрелило время без пяти,
не дав мне до любви дожить немного...

А это уже моя реца, после которой у нас с ним и завязалось общение. Зовут его Сергеев Никита и он из Питера. В общем, иногда общаемся...

На ранах - соль. Не страсти, а родео...
Любовь и боль, закрученные в жгут.
Откуда ты такой?.. Скажи, Ромео,
Тебе тугие облака не жмут?..

Чуть приоткроешь раковины створки,
И все - твои) Того ли ты хотел?
Я вижу безымянные задворки,
С горою бездыханных женских тел.

За столь короткий миг - успеть так много.
Не выстрелило время "без пяти"!
Тебя итак зовут "поэзобогом".
Куда же дальше двигаться, расти?

Открыли рты ровесники-инфанты, -
Когда же будет признанный дебют?
Боюсь, фанаты разобьют куранты,
Когда они твой звездный час пробьют))

Ну, типа, - "остановись мгновенье, ты прекрасно!"

Таня, смотри не влюбись. Он ОЧЧЕНЬ талантлив))

НЕЖНОЕ.

полночь баюкает поздние сумерки
в лунной дорожке, и так получается,
будто недобрые помыслы умерли,
так и не дав мне до срока отчаяться.
мягко стекают в объятия ворота
пальцы прохладными, лёгкими струями…

сколько вас прожито страстно, до морока,
сколько обласкано, испоцелуено,
девочки-неженки персикокожие,
я избалован был, сладко израдован...
чем отплачу я вам, милые, что же я
смог бы вам дать, кроме нежности адовой?..

* * *

вот и промчалась неделя июньская…
ночи, скользящие с берега вечера,
мятные девочки – пряники тульские,
сны, что разлукой ещё не залечены…

Я балдею от "Нежного", хотя меня немного царапает то, что он столько уже повидал... У младенца старческая душа, в плане мудрости. =/ И опять же, больные, недетские темы...

Amok.

......................................

На вечеринке, в углу дивана тебя увидел, и вот, что странно – влюбился сразу, так покаянно,
что горло стиснуло от тоски.
Я знал, что звали тебя Кармелой. Ты пахла ладаном и омелой. Ты ничегошеньки не умела
когда мы стали с тобой близки…
Мы в нашем мире, сменившем краски, изобретали такие ласки!.. Я отдавал себя без опаски
тому, что вырвалось изнутри.
А это было сродни недугу, мы дня не мыслили друг без друга, и замыкались в объятьях круга…
был круг объятий неповторим...
Мы днём катались на санках с горок, когда же солнце ныряло в морок, мы на автобусе в двадцать сорок
спешили в наш небольшой мирок.
Мы пили кофе, мы ели суши. И мы дурачились, чтоб не скучно. Ты тихо пела. Я нежно слушал,
писал о счастье немного строк…
А ты любила стихи и песни. И жизнь казалась нам, хоть ты тресни, куда значительней, интересней
когда бросали судьбу на кон.
Мы записались на курсы сальсы, и я легонько тебя касался… И нескончаемым мир казался
когда я падал в тебя, как в сон…


Пришла весна. Всё у нас непросто. Ты надеваешь пиджак «Лакоста». Ты куришь нервно. Ты дышишь остро.
Меня ревнуешь к любой из дур.
Ты обожаешь солёный крекер. В свои семнадцать ты носишь брекет. Тебя как кошку влечёт к аптеке
на терпкий запах крутых микстур.
Ты заражаешь тоской и сплином. Меня списали друзья в кретины, за то, что стал для тебя повинным
во всех известных тебе грехах.
И хоть я в сексе твой самый первый, ты размагнитила напрочь нервы. И, видно, бог в тебе метит стерву
больными ранками на руках.
Ты красишь хаер, как красят панки. Ты пьёшь микстуру из синей склянки. Приходит доктор и лечит ранки,
в анамнез вписывает: Amok.
И так выходит обыкновенно – ты режешь вены. Ты строишь стены. Ты так боишься моей измены,
что запираешься на замок.
В окно кричишь, что я мало значу. Потом звонишь, извиняясь плачешь, и шепчешь в трубку: «любимый мальчик…»
и я не знаю, как дальше быть.
А происходит такое часто. Давно пора бы сказать мне: Баста! Но я прилип к тебе, словно пластырь

и не умею других любить...

Оль, знашь, а мне твоя реца на "БЕЗ ПЯТИ" больше, чем само стихо понравилось....
Ну вот стреляй...
А "Нежность"... ну нет слофф
особенно вот это

Дааа, действительно, повидал.... Я понимаю тех девочек.....

Ведь влюбляемся-то мы в то что внутри... И уж точно, не во внешность. И свинтить со свидухи от тупого самодовольного красавца через 40 минут знакомства с оным (эт я про ся ) - нормал... а вот за таким девушки, обычно, на край света... неудивительно.. кста, посмотрела фотку - внешне-то Ник - самый обычный парень...

Оль, а "Amok"...."Amok" - это что-то с чем-то... надломленность какая-то присутствует в его стихах..
Ни, как мож, у мя Егоров...

Не, все-таки у нас с тобой потрясающая солидарность)))) Я тоже всю жизнь влюблялась в обаятельных, харизматичных, но внешне, как правило, самых обычных парней. Красавчики меня никогда не привлекали (там редко, как правило, что за душой есть). Вообще, я знаю немало красивых, и при этом таланливых девушек, а вот знакомствами с такими ребятами никогда похвастаться не могла. Почему так, интересно? Ник меня потряс не только своим чувством ритма и рифмами, но и своей эрудицией, в большей степени даже!! Я удивлялась, как можно столько успеть прочитать к 16 годам и быть при этом не ботаном, а всесторонне развитым человеком. Надо прочитать много его стихов, чтобы понять, насколько он начитан. Если он пишет на какую-то тему, то он владеет ей в совершенстве. Я же с ним в онлайне общалась - ОЧЧЕНЬ умен пацан! Там любая ровесница будет себя уязвляенной дурочкой чувствовать - ему очень трудно соответствовать... Поэтому все девочки в его стихах оскорбленные, уязвленные, обиженные и униженные. Как будто он про одну и ту же пишет стихи!) Ваще удел таких людей - одиночество. Я ему не завидую... Но вот, чего еще у него не отнимать - так это чувства юмора. Есть у него одно стихо, написанное совместно с сотоварищами по стихире! Это тем, кому надоели "Сумерки" с их любовными соплями...))) ща постану - под стол скатишься...))))

ПРИВЕТ ВАМПИРУ!

Анчер
(партия вампира)

Истома, словно шелк по коже
Струилась тихо и давно –
Точь-в-точь как Ваше кимоно
Струилось с нежных плеч на ложе.
И воспаленная свеча
Вся истекала стеарином
В своем подсвечнике старинном,
Вокруг неверный свет луча.
И Вы лежали, чуть небрежно,
На ложе - стиль а ля Ампир –
И в полутьме урчали нежно:
«Вампиррр!»
А я, рассеянный, во фраке,
Исполнен кОндовой тоски,
Искал в волшебном полумраке
Носки.

******************************

Аннушка Анна
(партия жены)
http://www.stihi.ru/2009/08/09/952

Лежала я на ложе смирно.
А ля Ампир? Нет! Три доски.
Светила свечкою вампиру
Покуда он искал носки.

А муж ломился в спальню нежно,
Рогами ободрав косяк.
...Попался, блин, вампир небрежный:
Носки не мог найти никак.

И фрак испачкав стеарином,
В моем кондовом кимоно,
Подсвечник, бабушкин! старинный!!
Схватил и скрылся, как в кино.

Аннушка Анна 09.08.2009 03:50

*****************************

Анчер
(партия вампира)

В окошко, заодно с гардиной,
Вчера махнул я, аки вор.
Подсвечник бабушкин! Старинный!!
Хоть хорошо, на память спер...
И вот теперь, как тень Кощея,
С флаконом "Ваниш'а" в руках
В носках и с галстуком на шее
От стеарина чищу фрак.

Как вспомню, как набычил рОги
Твой муж - не рОги, а рогИ!
Все, хватит! На твоем пороге
Не будет впредь моей ноги.

*****************************

Н. Туманов
(партия мужа-рогоносца)

Любой из нас идти устанет,
когда до дома далеко.
А я с бутылкою шампани
с пометкой "брют" а ля Клико.

Скребусь, как тать в ночные двери...
Чу - шорох! Мыши, блин, из дыр?
Или ещё какие звери?
Так нет! Задрипанный вампир!

Букет - в подарок благоверной
хорош, чтоб гада отстегать.
А он в проём широкодверный,
и шасть, зараза, под кровать!

Вот скво моя на пеньюаре,
вся в стеарине по пупок,
орёт ему, как на пожаре:
"ныряй в окно, хватай носок!"

Гадючий вамп, рамсы попутав,
схватил подсвечник Фаберже,
и на бегу лизнул распутно
мою заразу в "блЯманже".

Стою запутавшись рогами
в гардинах, пялюсь, как дурак,
как этот зверь в рукав ногами
напялить выдумал свой фрак.

Схватив за шерсть на пышной гриве,
на раз метнул его в окно,
и он повис дерьмом на сливе -
орёт! Ори! Мне всё равно!

А благоверная страдает,
ночами воет от тоски,
и по утрам в вине стирает,
грустя, вампировы носки.

А я всё думаю (рассудок
я с молоком в себя всосал),
что, коль вампиристый ублюдок,
мою заразу покусал?

Во мне Иерихона трубы,
и мысли жуткие роятся...

Я выбил благоверной зубы,
чтоб ночью спать и не бояться.


******************************

Анчер
(Страдания жены:)

О жизнь - бесконечная драма
Так можно свихнуться с тоски:
Права была все-таки мама
Что сволочи все мужики!
Один канделябр скоммуниздил,
Подался в окно с ним в бега,
Второй не решил чуть был жизни -
Добро, помешали рога!
И как дальше жить, я не знаю,
Мне с этим фекалий куском?.
Сижу вот, вино попиваю,
Слезу промокая носком!

*******************************

Н.Туманов
(партия мужа)

Чего ж ты, милая, хотела -
легко дала - легко взяла?!
Моё, мол, а не ваше тело -
не лезьте с рОгами в дела?

Нееее, дорогая! Так не будет!
тобой делиться не хочу!
Пускай один меня осудит -
другой поймёт причины чуйств.

Парнокопытный проходимец
пускай не щерит зубы зло -
что не хватил его родимец,
считай злодею повезло.

А ты сиди и жарь котлеты!
И жуй фекалии с вином -
беззубым бабам веры нету!
Да и клыкастым, заодно.

Топи в бокал заразу сплина,
по канделябру голоси,
носком размазывай соплину...
А сексу больше не проси!

Егоров хорош - но для меня слишком пушистый. ) а Туманов - задира, и у него скорее отрицательное обаяние. Эт мне больше по душе))

Ооооль
чуть не надорвалась
во, пацан, даёт!!! а настроение-то подняла..... мне понравилось очень, как муж рогами запуталси...
А по поводу красавцев - бывает, конечно, "всё во всё" только редко, к сожалению... если б ты видела от какого эземплярррра я жбежала в ту субботу.... может быть кто-то бы и позавидовал: редкого темно-темно-темно синего цвета (почти в сиреневоту) кошачьи миндалевидные глаза, вытянутые к вискам...высокий, темненький... и остальное... но говорить абсолютно не о чем - скушно до одури... как же я от него ломанулась....а и красивые и умные бывают ребята, ну это все равно, что про нас сказать - "все красивые бабы - дуры"... да не все ведь...

ЗЫ оооо, а стихо это че то с чем то....кста, у меня в голове почему-то (только не смейся ) то стихи то музыка. И последние два дня строчки из Ника Туманова крутятся и крутятся в голове...
зызы я после тя и постить -то ниччо не могу , ибо Ник Туманов реально талантлив... после него чет ниччо другое не читается...

Ну вот!!)))) Я торжествующе провозглашаю: та-да-да-дааам!!! Я ведь уже постила что-то из него, но тебе не оч глянулось в тот раз. Видимо, не то постила. %)) Насчет красавцев, - тут я с тобой согласна! Я и сама столько раз сталкивалась с огрооомным удивлением мужчин, которые понимали, что на меня не только смотреть (про "трогать руками" можно ничего не говорить, я думаю?;), но со мной еще и разговаривать можно!! А когда узнавали, что я стихи пишу... Вернее, не так) Когда в какой-нить малознакомой компании берешь в руки гитару, у половины испуганный взгляд, у другой половины сразу тоска в глазах))))))) Зато потом забавно на реакцию людей смотреть... А когда скажешь, что песни твои... В общем, иногда я даже не говорю - боюсь преследований! Ибо, потом тоска в глазах уже по другому поводу) А я человек замужний... В конце июня ездила на Истру, встречаться с одногруппниками, взяла гитару, как всегда. А там поблизости компания отдыхала на свадьбе. В общем, от одного "собрата по гитаре" еле ноги унесла! Так что, темка нам знакомая... Но вот, в отличие от тебя мне ни разу не везло (или это, наоборот, везение - чувствовать свое превосходство?) на "настолько" цельных личностей, чтобы "все во все". =/ Надеюсь, что не повезет уже... Поскольку, я человек впечатлительный и "влюбчивый в таланты", страшно, что могу не устоять. А менять в своей жизни я ничего не хочу) Чот на откровения пробило!! Пора чо-нить постануть...)

МАДЖЕНТА

Пишу письмо директору Тырнета,
Поскольку боле некому писать –
Сан Саныч, председатель сельсовета,
Нам рассказал, что места лучше нету,
Где можно баб приличных отыскать.

«Живём мы в самой заднице России
(зачёркнуто)… в колхозе «Урожай»,
Нет наших мест привольней и красивей,
Ворчливей бабок и детей сопливей
(зачёркнуто)… не жизнь, а просто рай!

Село большое и живём богато
(сломалась ручка, дальше карандаш) -
Вот только баб в колхозе маловато,
А те, что есть (затёрто, было матом),
Не красят окружающий пейзаж.

Ну, вот, к примеру, Зинка-продавщица –
Кровь с коньяком, а толку ни на грош,
Сломала Ваське руку и ключицу
За то, что ущипнул за ягодицу.
Её погладь - костей не соберёшь!

Ничуть не лучше Танька Иванова
(Сидит в библиотеке, аки мышь).
Та как начнёт цитировать Толстого –
Повеситься охота, право слово,
С такою поневоле захрапишь.

А баба Клава, старая мартышка,
В халате женском местный аксакал?
Недавно кочергой огрела Мишку
За то, что пошутить хотел парнишка
И к заду ей мочалку привязал!

Её соседка, бабушка Полина,
Что варит первоклассный самогон,
Такая б… (зачёркнуто) скотина,
В долг не нальёт стакан (хоть половину!)…
Да разве енто жизнь, едрён батон?!

Мы просим вас, директора Тырнета -
Пришлите хоть на время тёлок (дам)!
Обидно, блин, к концу подходит лето,
Компутеров у нас в колхозе нету -
Что ж, пропадать достойным господам?!

Вон Генка, мужичок вполне приличный,
При волосах и прочем барахле,
Иван Кузьмич – местами симпатичный,
А у Санька - костюмчик заграничный,
И я - не из последних на селе.

Пришлите, просим (адресок чуть ниже):
Пижону Генке – Мэрилин Монру,
Саньку – Марину Влади из Парижу,
Ивану Кузьмичу (он любит рыжих) –
Николу Кидман, ну, а мне – Варум.

Не думайте, что хочем на халяву –
Вам яблоков наклали два мешка.
Примите нашу слёзную заяву!
Хоть бабы – подлость жизни и отрава,
Без них нам (перечёркнуто) тоска!»

… Пишу опять директору Тырнета
(Уже послал пять писем заказных!).
«Заявок много, значицца, на лето» -
Сказал нам председатель сельсовета…
«Пришлите баб!!! (зачёркнуто)… Любых!!!»

ЗЫ: Написано какой-то Мариной, хз какой, но клево!!))
________________________________
А это ответ Ника Туманова. =)

(ответ коллектива французских тружениц тротуара с Пляс-Пигаль
на заявку из колхоза "Дружба":)))))))

* * *

Бонжур, месье! У нас в разгаре лето.
Вчера под вечер к нам, на Пляс-Пигаль
зашёль какой-то дяденька с приветом,
сказаль, что он Директор интернета,
и нам поведаль сельскую печаль.

Я передать едва ли вам сумею,
да и поймёте вы меня едва ль,
но точно знаю – мы других добрее,
и плакаль все: мадам, пютаны, геи,
и даже пёсик мой, Шанель, рыдаль.

Так било жаль приятель вётр Мишка,
за то что билль его ваш баба Клав,
но, видно он фарсер и шалюнишка,
имель другие дамы много слишком,
хотя, мон Дьжи! – всегда мужчина прав!

Мсье Генка ваш – фаталь в особой касте –
пижён в Париже больше, чем кумир!
Наш гей Лизетта, девственник отчасти,
так воспылал огнём высокой страсти –
готов к ногам пижёна бросить мир.

Хотель Санёк иметь Марина Влади.
(я с вас смеюсь и падаю лицом)
ах, не смешите, мсье, за Бога ради!
есть для Санька у нас моложе .ляди
(здесь переводчик сократил словцо)

Для Кузмича, месье, у нас в эколе,
есть много самый разный травести.
Он, их узнав, забудет о Николи,
да разве нет у нас достойней, что ли,
что б Кузьмичу презент преподнести?

А для прево Сан Саныча, конечно,
мы подберём особый контингент –
он должен быть и праведный и грешный.
Ему под стать Мадлен, (задрыга внешне),
зато в душе большой интеллигент.

Для вас готова стать я хоть Полиной,
хоть продавщицей Зинкой, мон иру!
Я в бане вам потру мочалкой спину,
да так, что вам годков десяток скину.
Мы будем кушать чёрную икру,

пить много водка, петь под балалайка,
водить с медведи дружный хоровод.
Мне говорила ма подруга Райка,
(она профура, стерва и зазнайка),
что так в России весь народ живёт.

Я широко пожить не возражаю.
О, мон амур, я вся уже дрожу,
и вас люблю и даже уважаю,
когда представлю, как я в «Урожае»
звездой Тырнета русского всхожу.

О ревуар, ма дус! Уж солнце низко.
Давно пора вещички в саквояж
сложив, коленом розовым потискать.
Ах, я такая ласковая киска,
мне шестьдесят, конечно же не дашь.

Нет, я, понятно, не Эдита Пьеха,
да ведь и вы не Клуни, мон ами,
но разве может это стать помехой?
Короче, я готова к вам приехать,
да не одна, а с прочими ледьми.

Адьё, месье! Едва настанет утр,
вьен рапино к вам раз и навсегда
И презентуем даже не компутер,
а волшебство изящных кама-сутр,
И ле бонэр настанет.

Таки да!!!

"фаталь в особой касте" - это ж надо так! да и остальное....супер!
даа, ну и чувство юмора у парня!! с таким, реально, приятно общаться...
А само стихо Мариной тож здорово написано - тут я согласна..
Про вампиров ща еще несколько раз перечитывала
не, ну ты, прям, меня сразила (признаЮ!!!) - после Туманова и Егоров чот..
ну вот разве его моя любимая "Снегурка".. не изменю! хоть и хоцца..
ППКС!
ЗЫ а по поводу того, что МЧ шокирует что девушка красива, умна, (да ещё талантлива!!) - срабатывает распространенный стереотип: красивая умной быть не может... у меня же самой нередко бывает наоброт: пока общаюсь в нете - всё нормально - взаимопонимание, юмор, то есть полноценное общение с человеком... но, потом, потом, если знакомлюсь - зачастую перестают видеть во мне меня.... - мозгГГ переключается на другое... ну а мне же хочется, чтобы "всё во всё"...

Ага))) Я сама протащилась от этого стиха! Ведь как написал - поди скажи, что парень!! Честно гря, я во французском ваще ни в зуб ногой, поэтому почти со всеми словами слазила в подстрочник... Но он-то их знает! Вот, что удивляет... А сейчас удивлю тебя еще больше, когда скажу, что это ЭКСПРОМТ.) Прикинь, как надо соображать и думать на другом языке, чтобы "на гора" такое выдавать?.. Мне и не снилось. Я вот на этим умирала:



И вот это проперло...



Я не писала наверное, но знаю, что многие, кто читает его стихи, перестают потом писать собственные.) Потому что сразу понимают, какой фигней занимались до этого. Но есть у него есть парочка стихов... Ща постану их. Вот они про него самого. Не бывает у человека мук творчества, но при этом особенной радости он от своих стихов не видит. Потому что не ценит их. Потому что слишком легко они ему даются...

СТИХИ МОИ - ПУСТЫЕ МИРАЖИ...
Когда мне десять минуло едва, как в пропасть я упал в своё поэтство. Теснились в голове моей слова, и кончилось на первом вдохе детство. Казалось – брошен мир к моим ногам. Твердили мне: «Ты гений. Несомненно!» …
Выстраиваю строки по слогам, рифмуя суть, но суть скользит из вены моих несостоявшихся стихов и капает в песок ночных сомнений.
И сотни не отмоленных грехов клыками припадают к жаркой вене.
Не знаю, стал ли я хоть чуть мудрей, взрослея год от года и старея, отдав семнадцать долгих декабрей на поиски своей Гипербореи,
но, кажется – я так и не сложил той самой, для поэта важной строчки…

Стихи мои – пустые миражи от первой буквы до последней точки.

___________________________________________________
МОИ СТИХИ - ЦВЕТОК ЧЕРТОПОЛОХА

не дар небес, не звон вселенской лиры
мои стихи – цветок чертополоха.
я надышался воздухом стихиры,
вот потому и сам пишу неплохо.
ну, да, легко пишу – не всякий сможет.
но иногда сужу не понаслышке,
а по едва заметной глазу дрожи
сердечной мышцы, с колотьем в подмышке,
что вот оно, пришло, и рвётся в пальцы
молитвой тихой, вдохновенной сурой…

как много их, таких, как я, страдальцев,
вбивает крик души в клавиатуру.
до немоты. до слепоты. до дури.
себя порой живым не ощущая.
пьёт водку кто-то. кто-то нервно курит,
норваск привычно чередуя с чаем…

что между делом, на уроке в школе,
напишет мальчик просто, без мороки,
старик рванёт из сердца с дикой болью
и заливаясь кровью, лягут строки,
на белизне бумажной пламенея…
вздохнёт мальчишка. старый буркнет матом…
но всё, что каждый скажет как сумеет
лишь одному ему близко и свято.
хоть каждый третий – Бог в венце терновом,
а каждый пятый – сам себе Создатель,
что ни скажи они, давно не ново,
а значит, зваться гением – не катит,
и свят закон: «не создавай кумира».

вот так и я поставлю точку вздохом:
не дар небес, не звон вселенской лиры

мои стихи –

цветок чертополоха.

А насчет тебя, Танюшк... Значит, попадаются не те) Мне с этим, наверное, больше везло. Хотя, иногда тоже подбешивает, когда на тебя смотрят снизу вверх, хотя ты видишь, что у человека у самого большой потенциал! А потом, может это и неплохо, что на тебя перестают смотреть, как на "мозг" и начинают смотреть, как на женщину!!?)))) Ваще-то, так и должно быть, по-моему, в какие-то моменты...)) Я не думаю, что от этого тебя начинают воспринимать глупее, чем ты есть. Отчасти, даже польстить это должно. Хуже было бы, если бы тебе говорили: "Ты офигенный друг!" И хлопали по плечу при этом, как приятеля! А так - все норм) Может и не надо париться по этому поводу? Хотя, я сама не могу быть с человеком, если он со мной не считается и не видит во мне личность. Я вообще признаю ТОЛЬКО партнерские отношения в браке. Если ты то же самое имела ввиду, то я солидарна)

У меня такое коротенькое стихо есть...
Давнее тоже.

ПРЕДАТЕЛЬСТВО


Предательство. Убийственное слово...
Но мне твое "приятельство" так ново,
Что непонятно: дёготь или мёд?

Ты смотришь на меня с улыбкой друга,
А я боюсь: рука твоя, упруго,
К себе объятьем дружеским прижмет...

И я умру. От горя и печали.
Дай Бог, чтоб докторА не откачали...

Ну, а это Никусино последнее... Много разных рецок по ентому поводу. Некоторые его в излишнем соплизме обвинили за него. Especialy for you, в общем!)) Это не моё (мы с тобой как-то говорили на эту тему, ты поймешь почему), но тебе должно понравиться, насколько я успела тебя узнать)

________________________________

vere vita
Ник Туманов

Все правила по жизни зная твёрдо, хоть мама просит: «Милка, не спеши!», ты смотришь на неё светло и гордо, вдыхая терпкий запах анаши. Скрывая кто они, твои кумиры, ты всё же не желаешь понимать, что Бэлла из семнадцатой квартиры не леди Блонд, а уличная блядь. Она, конечно, баба неплохая, но столько прожила чужих забот, что к вечеру колени опухают, и от диет вступает боль в живот, и прыщ неистребим за правым ухом. К тому же Бэлла только псевдоним, зловредные подъездные старухи, к ней обращаясь, говорят ей: "Нин".

А впрочем, для тебя иное важно, ты знать не зная, чувствуешь нутром – твой принц не на кораблике бумажном примчит. Ты будешь где-то во втором десятке, им обласканных ассолек. Но ты себе твердишь: «не в этом суть!» Тебе его любить до смерти, что ли? Да нет. Помог бы только выйти в путь. И ты идёшь как рыба в жадный город, раскинувший проспектов невода. И хоть закат втечёт в тебя не скоро, а мудрость, так и вовсе никогда, ты чувствуешь себя почти старухой. Глаза оправив в модные очки, сиротство ощутив своё по духу, заглядываешь в окна, как в зрачки. И, разбивая время на мгновенья, ты любишь опустевшие дома, сходя по гулким клавишам ступеней, как сходят одинокие с ума.

У бара, где тусуются нимфетки, кокетливо отставив локоток, ты просишь прикурить у малолетки, прикинутой по моде на восток. И, выпив пару чашек капуччино, на большее, увы, финансов нет, ты с первым же попавшимся мужчиной садишься в голубой кабриолет. И пусть в тебе он не увидел даму, а лишь игрушку на часок-другой, ты всё-таки мечтаешь выйти замуж. И тело выгибается дугой от нежности, проснувшейся в мужчине, что, в общем-то, несвойственно ему. И в этой непонятной чертовщине он телу доверяет. Не уму. Ему сегодня было одиноко. Жена в Париже. Дети в шапито. А ты уже исходишь сладким соком на коже заграничного авто.

Чуть позже, взяв положенные двести и, клюнув мужика, как птичка, в лоб, подумаешь о нём из женской мести, что он дерьмо дешёвое и жлоб, за то, что не подвёз тебя обратно. Теперь вот, мотыляйся на такси. А в нём жара. И сам таксист отвратный. С таким, да в койку? Боже упаси! Вот разве что за триста, даже больше… Да нет, ему и сотни не собрать. В пути он будет врать, как ездил в Польшу. Чужому, отчего бы не соврать? У бара выйдя, кинешь на торпеду, запрошенных таксистом пятьдесят. Ты вовремя приехала, к обеду, с готовностью одной сожрать гуся. Но съела только маленький салатик, две чашки кофе, сырный бутерброд, и тихо прошептала: «Милка, хватит!»

Пятнадцать Милке. Дома младший братик. У мамы рак. Она вот-вот умрёт.

Мммм...Хлестануло.. Оль, ну что же ты стреляешь-то так.. без предупреждения..
Излишний соплизм? да нет... жизнь.. И ещё... он действительно оч. хорошо чувствует женскую душу, как будто ему не семнадцать, а...
Я помню, почему ты такие не любишь.. я тебя поняла...
У меня тоже мысли могут быть невесёлые весь вечер, если "не перебить"настроение ... Точнее, если нечем его перебить.. Но ты стопроцентно права: я такие стихо (и прозу) люблю.. Эмоции.. через край.. И я хорошо понимаю людей, которые после прочтения его стихов перестают писать сами... Я вот после публикации тобой последних его стихов даже постить ничего не могу, такоооое впечатление... Вот никогда не думала, что когда-нибудь в этом плане "иссякну" - я столько всего читала.... А тут "тайм-аут"..

Ниччо се, ЭКСПРОМТ.... А почему подбешивает? Отвечу те, практически, твоими же словами: Мне, кажется, лестно должно быть.. Тем более когда ценят именно те,у кого у самого большой потенциал. Это же не что иное, как признание твоего таланта!
Нет. Тоооолько как на женщину. И так, знаешь, "чисто по делу"...
Хотя...я думаю, права.. В качестве "своего парня" - в сто тысяч миллионов раз хуже - если тебе человек нравится, а он ... наверное, это очень неприятно. Аааа, да правда, че заморачиваться-то на эту тему?
Оль, до страсти понравилось вот это:
КЛААААСС!!!!

Вот.
Кармеле восемнадцать юных лет
Ник Туманов
Весна глядит в зеркальный омут луж, и к важному труду готовы свахи.
У девочки Кармелы новый муж… нет… ну не так, чтоб муж… скорее хахаль. А впрочем, ей так нравится – женой… они вдвоём единственно живые.
…с утра промчался дождик озорной и глянцевыми сделал мостовые. Теперь парит и двадцать пять в тени… и надо бы с ума сойти от взглядов, но девочка порхает и звенит на тонких каблучках от братьев Прада.
И что ей до завистливой толпы, готовой растерзать её за внешность? Она жалеет праведно слепых, считающих грехом развратным нежность.
Кармеле восемнадцать юных лет… ей хочется тепла и поцелуев… она так много может дать в ответ!.. она такое счастье наколдует!..
И столько дней рассветных впереди, что времени достаточно согреться…
...вот только иногда кольнёт в груди… как будто ёжик чешется о сердце, которое стучится не щадя, любви другого сердца жадно вторя.
Сбежав сегодня утром от дождя, они с любимым спрятались в соборе, и в затемнённом холоде шпалер такое вытворяли – Бог помилуй!..
без всяких осторожных полумер Кармела отдавалась и любила…
…под сводами собора бился плач – заупокой гундосил падре мессу…

…………………………………………………………………………………………………….

вчера сказал Кармеле старый врач,
что жить ей остаётся где-то с месяц…

мальчик персидский...
Ник Туманов
мальчик персидский. тайна седых веков.
это бывало. да и сейчас не редкость.
брошенный близкими. знающий боль оков.
взятый наградой за преданных другом предков.
кровь от рождения... кровь на любовный трон.
мальчик персидский, ставший чужой игрушкой…
бейся бубенчик! твой безмятежный звон
выплачет мальчик ночью в свою подушку.
взгляд похотливый чей-то – от нежных икр,
цепко оценит – сладко безукоризнен!
с детства обученый тайнам любовных игр,
он продаёт своё детство за право жизни.

время настанет, мальчик персидский сам
ляжет на ложе царского палисандра,
бережно снимет с воина пояса,
став не наложником – совестью Александра.
всё, что копилось, всё, что жило внутри,
выплеснет мальчик в нежном своём искусстве…
вечер, внезапно вспыхнувший, догорит…
станет частицей моря речушка в устье…

спит Александр, новой любовью пьян.
завтра сраженье – нужно набраться силы…
мальчик персидский курит в ногах кальян…
позднее солнце падает в Фермопилы…

зы Оль, сделала перепост стихо Нико Туманова, размещенных тобой, на Пушорге, в "другой литературе" (пусть народ почитает, уж оч. классно) и ... только ловлю "плюсики" себе в рейтинг .. (причем один - от бывшего модератора литературного раздела ) - НРАВЯТСЯ СТИХИ! - правда бывший модератор почему-то написал "за рассказик" (ТЫ ПРИХОДИШЬ ) ...
Ну, рассказик, так рассказик Главное, нравится... мне тож)))

Приветики!) Вот, все-таки двоякое у меня к Нику отношение...) "Мальчик персидский" мне тоже очень понравился, когда первый раз его прочитала. Мне вообще нравятся стихи, так или иначе связанные с историей (если это не скучища какая-нить). Тут ему "браво". Но вот "Кармеле 18 юных лет"... Написано как всегда классно, не придерешься! Но! Как и в стихо "про Милку", очень уж много ненужного драматизма. И без такого трагичного конца, отличный стиш бы получился! Даже обидно, потому что это лишнее, на мой взгляд. Такой, знаешь явный "хук" на публику! Ну, отворачивает меня от этого "сериального" всего.... Ничего не могу с собой поделать.) Лукавит Ник, когда говорит, что пишет для себя, бла-бла-бла... Концовочки-то он для сердобольных барышень выдумывает

А то, что народу нравится - хорошо, конечно)) Я рада! Передала тебе эстафетную палочку. Все-таки, Туманов оч достоин того, чтобы его почитали. Особенно, балбесы-ровесники! Пусть посмотрят, на что люди в их возрасте способны.

Приветики "Мальчик персидский" написано прооосто классно. Здоровско. А ритм! (не критик, не знаю, как выразиться поточнее ) И я оЧЧень рада, что могу поговорить о стихах с тобой. Аббажаю хороший стихо. Спасибки Ибо ща насыщаюсь, наслаждаюсь, кайфую ...Вооот НО: у меня вот лично абсолютно отбилось желание публиковать своё - на пушорге несколько раз модер (в личке) приглашал поучаствовать в поэтических и прозаических конкурсах.. (чес скажу - было лестно - заметили!... человек, который сам пишет непло и которого я в большой степени за это уважаю...). Честно написала нескоко креатиффчиков (естессно, про любофф - лето, погода, ну о чем ешшо ща писАть? И... почитав Н.Туманова чет расхотелось сие публиковать... Ибо отдыхаю Иэххх! Реально, талант....

- с этим согласна, не спорю.. Играет на публику ... Но талаааант...
А что касается "балбесов"... - нууу, не скажи... общалась тут на днях с сыном подруги - ниччо так, вполне на уровне - начитан, легко общаться, с хорошим чувством юмора, пишет стихи ... выпытывала - выпытывала, ну почитай мне - не, не в какую! но все-таки прочитал четверостишие - и вот - на мой взгляд - неплохо, весьма неплохо ...
Зы теперь висну на Тумановской страничке

чет надоел "сурьёз"

У царевича непруха
Он имеет тусклый вид
Завелась в пруду лягуха,
Стрелы сцапать норовит.
Ладно уж, стрелу не жалко -
Пусть подавится Гринпис
Так ведь в жёны прёт, нахалка!
Вон уж гости собрались...
Обсуждают: мол, красотка.
Род их жабий знаменит.
Ах, глазищи! Ах, походка...
А царевича тошнит.
Да, видок у парня жалкий,
Начал водку с горя пить
Ведь ему милей русалка
А ему век с жабой жить...


******


НЕПРИЛИЧНОЕ СЛОВО

В нашей старенькой школе, туалетом пропахшей
темно-синие стены и коричневый пол
На плакате, за детство счастливое наше
Паучок паутинку ажурную сплёл

А под этим плакатом - неприличное слово
Проступает сквозь слой героических лет
Уходя во солдаты Второгодников Вова
Нацарапал на стенке несмываемый след

И проходят девчонки возле слова смущаясь
И хохочут мальчишки загадочно вслед
Ежедневно под вечер, три часа заседает
по вопросу о слове школьный наш педсовет.

Шесть директоров бились с этим про'клятым словом
Сорок три педсовета, полтора РайОНО
Но треклятое слово, сквозь любые покровы
Снова и снова блестит всё равно

Из Москвы приезжали, двух заведующих сняли
А последний директор даже спятил с ума
Сильно прыгал по партам, всё кричал о морали
А потом с этим словом сиганул из окна

И решили у слова посадить часового,
Чтобы слово прикрыть им, как ладошкой клопа
Но проклятое слово даже сквозь часового
Проступило настырно пониже пупа

И борьба возле слова разгорается снова
Gедагоги готовы дать решительный бой!
Ах, скажите, скажите, почему же учитель
Так не любит прекрасное слово.....
Л Ю Б О В Ь !

Оль. Я всё хочу у тебя спросить твоё мнение относительно одного стихо. Когда-то оочень давно оно произвело на меня впечатление... Оно, по-моему, довольно необычное, как необычное, например, стихо В.Леви (в начале этой темы) "приснилось, что я рисую". Но мне такие нравятся...

Алина ВИТУХНОВСКАЯ

Не вовремя и назло

Сложности лжи

I

Летом вскипало тело.
Гарь расползалась вширь.
Странно в ушах звенело,
будто точат ножи.
Что-то случится. Ужас
в каждом углу обитал.
- Хватит, кому ты нужен?
- Тому, кто меня искал.
Между землей и небом
что-то случится, мам.
Кто-то закинул невод.
Я еще не был там.
- Мало ли где ты не был! -
старуха кричит.- Не спеши!
Оттепель. Столько снега,
сколько осталось жить.
Сложности лжи. Лужи.
Действия не совершить.
Стало страшней и хуже.
Лес за окном дрожит.
Свечка дрожит и скатерть.
Пыль дрожит на полу.
В будке дрожит собака.
Крыса дрожит в углу.
- Я осознать не смею
утра другого дня.
Что-то мне давит шею.
Не обнимай меня.
Некуда, мама, скрыться.
Мама, все громче звон.
Мама, я вижу лица
с обратных своих сторон.
Словно вокруг болото -
страшно ступить ногой.
Слышишь, стучат в ворота,
это пришли за мной.

II

Он бледен и строен,
он равносторонен,
Как воздух, почти безлик.
Город застроен.
Судья похоронен.
Кофе на пол пролит.
Ночью приснится
злая столица.
А утром, платье зашив,
будет старуха
на кухне молиться
за упокой души.
А он беспечен.
А он без песен.
А он обесточен и пуст.
И чьи-то речи
ему на плечи
не лягут, как мертвый груз.

III

- Мама, я вижу лица
с обратных своих сторон.
В дырах их глаз двоится.
Каждый был повторен.
Свечка дрожала, скатерть,
пыль тряслась на полу,
в будке тряслась собака,
крыса тряслась в углу.
Напоминает что-то
лес за любым окном.
Кто-то стучит в ворота.
Стук этот мне знаком.

IV

Медленно время длится
или оно прошло.
Все, что будет, случится
не вовремя и назло.
Стало страшней и хуже.
Впрочем, так было всегда.
Гарь оседала в лужи.
Черной была вода.
В доме темно и сухо.
Сломаны в нем часы.
Был у какой-то старухи
когда-то какой-то сын.
Случилась весна. За нею
лето, его предел,
зима. И выпало снега,
сколько он захотел.

*************************
Александр Оберемок (Migov)
Всё надоело
Всё надоело. Достали таксисты таксою, телик – уродами, страшным числом – The Beast. Ночью нелепо на светлые туфли ваксою буду намазывать строчки на чистый лист:
«Совесть замучила, узников бьёт по темени, лязгая траками, прёт, как фашистский танк. Нет ни подвала (портала, пространства, времени), где дневники не писала бы Анна Франк. Нет, ничего не изменится. Всё, как ранее, будет тянуться упрямым котом за хвост. Нужно, конечно, и мне приложить старания, только ведь я не Шумахер, не Ален Прост, чтобы на финише всех обойти. Я пробую, но затяжным получается мой pit stop. Ладно, проехали… Знать бы словцо особое, тихо сказал – и тут сразу же всё тип-топ. Всё б завертелось; решились вопросы спорные; все б удивились: «Откуда такая прыть?» Жаль, всё не так. Но футбольную нашу сборную хочется мне несмотря ни на что любить».
**********************************

И. Ратушинская

Есть далёкая планета.
Там зелёная вода.
Над водою кем-то где-то
Позабыты города.

Между белыми домами
Чутко дремлет тишина.
Смыты мягкими дождями
С древних башен письмена.

В мелких трещинах — колонны,
Тёплый камень — как живой,
Оплетённый полусонной
Дерзко пахнущей травой.

А планета всё забыла,
Всё травою поросло.
Ветер шепчет: что-то было,
Что-то было, да прошло.

А весна поёт ветрами,
Плачет медленно вода
И дрожит над городами
Небывалая звезда.

Умудрённо и тревожно
Смотрят рыбы из реки,
В тёмных травах осторожно
Пробираются жуки,

Птицы счастливы полётом,
Вечно светел белый свет...
Может, снова будет что-то
Через много-много лет?

*******
У меня, глубоко в душе, направо от сердца,
Откровенно-зеленые расположились сверчки.
И стрекочут себе беззаботные песенки детства,
Иногда,смотрят в мир,любопытствуя,через зрачки.

Утомляют своей болтовней,распоясались право!
Колобродят по-свойски по самым укромным углам.
Иногда налетают на сердце своей беспардонной оравой,
Сердце млеет,и долго баюкает этот бедлам.

Вдруг затихнут...Затянут печальные песни.
Все сожмется внутри. И потянет туманом с полей.
И на сто миль окрест,не найдется нигде,хоть ты тресни,
Ни покоя в душе,но,что странно,не станет больней.

Все стрекочут, царапают сердце, порой умирают,
Откровенно-зеленые,наглые эти сверчки.
Их становится меньше,и я,так бывает,скучаю,
По тому,как они,за меня зажимают свои кулачки.

Никулина Настя
*****

Автор: Софья Сладенько


Илия-модератор сжигает огнём поднебесным,
авторучкою крыжа убитых, бормочет: "Зачёт".
Постреляет, устанет, присядет в потёртое кресло
и раскурит от собственной молнии свой табачок.

Громовержец-чудак впопыхах не того покарает.
Разобраться б ему… да куда там! Вдогонку добьёт.
Под горячую руку бабахнет по ангельской стае
и попАдают нА землю особи, сбитые влёт...

Мне не сложно глаза разлеплять по утрам спозаранку,
но за окнами, как и всегда, трепотня ни о чём.
И мужик так же крестится, в сторону бросив вязанку,
подпирая фундамент растёртым от лямки, плечом.

Что ни башня в России, то крен много круче Пизанской,
что ни терем – лохмотьями время былых позолот.
Возведённый на царство, подумав, в четверг отказался,
мотивируя тем, что не любит народных острот.

С виртуальных молитв не припухнут глаза и коленки,
и не ропщет душа, ублажая безумный каприз.
Мне и выпить – не грех, и по пьянке забацать фламенко,
отзываясь послушно на "эй", "синьорита" и "кис"...

Позалеплены рты чем-то слабо похожим на пластырь,
каждый третий придавлен к паркету веригами лжи.
Отвалился кусок от больной рококошной пилястры
и за ней как-то сразу осыпалась странная жизнь.

Из наушников – сладкоголосая "бесамемуча",
водит в памяти фотоотчёт бесовской хоровод,
где Христа на кресте окровавленном бес сам и мучил,
призывая в помощники праздный, ленивый народ.

Где толпа, ошалев от жары и прокисшего пива,
колыхнулась вперёд, а потом отшатнулась назад.
И ребёнок сказал в тишине: "Этот дядя красивый...
Но избитый, голодный и видно, что жизни не рад"...

Эй, правитель, седлай бронепоезд, выстраивай танки.
Я почти отомкнула засов золочёным ключом.
Вижу ангелов полупрозрачных и чьи-то останки…
Тот же самый Христос… и ребёнок… и бес за плечом..


******************************
Александр Оберемок (Migov)
Ты идёшь к женщинам? Не забудь плётку!* (Ницше)

Да ладно тебе. Ты совсем измучен. Возьми молоток и забей на всё. По горло залейся вином, а лучше лежи на диване, читай Басё. Устроил себе тут подвал гестапо! Да выключи к чёрту ты эту «Belle»!!! Неделя-другая – и тихой сапой безумная мука уйдёт, как хмель. Я б сам за такую стрелялся где-то
На чёрной реке. Я б дарил цветы. А корчить всегда перед ней поэта - на это способен один лишь ты. Ведь душу её ты пером не тронешь, а что ни напишешь – всё будет ложь.
Есть Белгород, Питер, Москва, Воронеж – ты вряд ли когда-то её найдёшь. Ну да, хороша… Но не в этом дело, ей выглядеть плохо, конечно, в лом. Она же всегда улететь хотела, ну так и летели бы с ней вдвоём! Ты сам виноват. Не пустил бы корни – взлетел бы Икаром за нею, НО: ты всё же остался, решив упорно, держаться корней. Ну, держись, бревно…
Прости, что во время семейной драмы мне вспомнился Ницше и эта плеть. Пойми, ей не только нужна реклама, ей нужно агентство своё иметь. Она завела бы легко и просто любовника, двух, впрочем, всё равно. Она бы плевала из окон РОСТА на всё, что напомнит твоё окно. Ей скучно с тобой. У неё в копилке, пожалуй, ты лучший из всех поэт. Беда лишь в одном – деловой прожилки в твоей рудоносной породе нет. Она меркантильна, к тому же стерва, как можно влюбляться в таких «богинь»? Всё слишком запущено, взломан сервер, накрылся сердечный пароль. Аминь.
Допустим, вернётся. Что делать дальше? Каким же глаголом общаться с ней? И что бы ответила генеральша песчаных карьеров души твоей? Ты умер. Ты жить без неё не сможешь. Ты зомби, ты просто ходячий труп. Но если вернётся, ты даже кожу отдашь за касание милых губ.
Ты скажешь, что с плетью меня заносит, а Ницше другое имел ввиду. Я знаю, достали мои вопросы, ответь на последний – и я уйду. Прости, что во время семейной драмы мне вспомнился Ницше и эта плеть.
НО СКОЛЬКО ИЗ ЗЕРКАЛА ТЫ УПРЯМО МНЕ ПРИСТАЛЬНО БУДЕШЬ В ГЛАЗА СМОТРЕТЬ?

Оль, мне самой, из напостенного, очень понравилось последнееАлександр Оберемок (Migov)
, затем про сверчков (трогательное), но там концовка, на мой взгляд, не в рифму и ещё оч.нравится вот это:

Я, должно быть, родился с похмелья, в прошлой жизни всего перебрав, а иначе, ну, как бы посмел я лёгких не выбирать переправ? Я, возможно, был счастлив однажды, в мире замков, принцесс и погонь, а теперь обезумел от жажды и пытаюсь умаслить огонь в подреберье, но он не стихает, изнутри пожирая меня. Оттого ли скупыми стихами, по карманам дырявым звеня, я швырялся в толпу, будто голи подавая на водку и хлеб? Оттого ли, мой друг, оттого ли, не считая растраченных лет, наплевав на сомненья и разум, не заботясь, что будет потом, с головою бросался за разом раз в холодный и мутный поток перемен?

...И меня выносило - в тех же проклятых Богом краях, где какие-то новые силы по старинным лекалам кроят человечью материю - скальпель над любым испокон занесён; где приняв по четыреста капель принимаются петь в унисон о душе, а потом, для прикола, бьют кого-то в подъезде поддых; где я сотую вечность прикован цепью долга к постелям родных, где клюёт обалдевшую печень каждый вечер двуглавый орёл...

Я, наверное, был обеспечен. Я полцарства себе приобрёл. И съезжались несметные гости, и курился серебряный дым над дворцом, где на вешалке гвоздь - и тот, как минимум, был золотым. И когда в небесах догорали бриллианты, все, глядя наверх, высыпали во двор - над горами запускали такой фейерверк! - целый мир можно было поджечь им. То и дело впадая в искус, я, наверное, стольких знал женщин, что плевал с колокольни на муз, без которых метаюсь по стенкам в час, когда изменяют с другим, и питал равнодушие к тренькам, выдаваемым ими за гимн.

Впрочем, музы - всего лишь придумка, как и сказ о крылатом коне. Просто байка такого ж придурка из античной эпохи. Я не повидал ни одной в этой пошлой беспросветной любимой дыре. Нет их, так же, как не было прошлой жизни.

В этой, как жук в янтаре, я застыл, и, должно быть, не сдвинусь (ах, зачем меня мать родила?), если кто-то фломастером минус, на столе разбирая дела, не черкнет в галактической смете аккурат рядом с именем. Плюс в том, наверное, только, что смерти не желаю я, но не боюсь. А из тысяч чудесных погостов, так богат на которые свет, я бы выбрал какой-нибудь остров, но отнюдь не Васильевский, нет. Чтобы там голос сладкий мне пел о... Ясен пень, о любви неземной. И желательно, чтобы Кипелов, ну а впрочем, сойдёт и иной. Просто тёплый и маленький остров, где нет слов "ожиданье" и "быт", где вапще нету слов. Просто-просто должен, к чертовой бабушке, быть для бродяг и хреновых поэтов где-то тёплый и маленький рай!

Но в колонках беснуется Летов. Но на улице месяц февраль. В доме пахнет бедой и больницей. Кто не знает, тот вряд ли поймёт. Я бы форточку сделал бойницей. Я бы вставил в неё пулемёт и устроил великую бойню: по прохожим с большой высоты выпускал за обоймой обойму красоты красоты красоты. Просто так, в нарушение правил, не желая быть в общем строю. А потом развернул бы - направил в ненасытную душу свою и, гашетку под пальцем лелея, написал пулемётной строкой:

ни о чём ни о чём не жалею в этой жизни прекрасной такой

Иван Зеленцов

А то первое (Алины Витухновской), про которое я спрашивала твоё мнение, много лет назад отчего-то произвело впечатление, понравилось своей нестандартностью, а сейчас.. сейчас даже не знаю...

Наверное, у меня волосы на голове шевелились, когда я его читала... Брррррр!!!!! Жуть какой! Некоторые стихи Цветаевой на меня производили в свое время подобное впечатление. И еще один поэт со стихиры. Я сразу о нем вспомнила. =/ Андрей Синеглазов. У него безумно много стихов на странице, похожих вот на это. И, к сожалению, он умер в 23 года, при невыясненных обстоятельствах. Его страницу на стихире ведет мама, Александра Синеглазова. Она до сих пор пытается восстановить картину последних дней и часов его жизни, и не может. Наверное, нет ничего ужаснее - даже не знать дня и часа смерти твоего ребенка. Не говоря уже об обстоятельствах...

Вот одно стихо с его страницы.

СОН ЗА МЕСЯЦ ДО ГИБЕЛИ.

"Мам!Я сегодня такой страшный
сон видел!Бррр!Даже рассказывать
не хочу!Фу!"
"А ты не рассказывай!Сынок!
Пойди в ванную,открой кран,
расскажи свой сон, а затем
скажи-КУДА ВОДА,ТУДА И СОН!"


На горизонте серы тучи
И чёрный ворон вьёт гнездо.
В моём саду,среди колючих
Ветвей,что оплели его.

Бежит ручей с водой кристальной.
Вода мертва,в ней ни души.
Журчанье песнью погребальной
Пугает всех,кто к ней спешит.

Я крикнул,голос гулким эхо
Достиг до неба и упал.
С таким же мог бы я успехом
Кричать в чернеющий провал.

Вокруг так пусто и безлюдно.
С деревьев листья, облетев,
Давно все сгнили,в них уютно
Прижились черви и для тех

Кто попадёт сюда случайно,
Могилы вырыты для всех.
И ворон каркает печально.
Нет здесь веселья и утех.

Вдруг вижу чью-то тень в тумане
Среди деревьев голых к ней
Бегу.И будто в дымке ранней
Лицо я вижу всё ясней.

Мурашки по спине волною.
И комом в горле сдавлен страх.
Мертвец стоит передо мною
С кровавой пеной на устах.

В пустых глазницах черви вьются.
Язык отрезан,культи рук
Торчат.Из ран струёю льются
И боль,и ненависть.Но вдруг,

Узнал себя я в этом прахе.
Передо мной стена зеркал.
И развернувшись в диком страхе,
Назад к ручью я побежал.

Живу как-будто в тёмной яме,
Не видно стен,лишь зеркала.
И я в удушливом тумане
Сгораю медленно дотла.

P.S.: От Александры Синеглазовой:
Как он мог так точно описать
место, где мы его погребли?
Оно было единственым в том печальном ...
Случайна ли случайность?
И объективна ли объективная
реальность?

Не все и не очень понятно, может быть. Но ужас от твоего стиха у меня был точно такой же! Естесственно быть от него под впечатлением. Вот только не скажу, что под приятным)

А вот Александр Оберемок мне ОЧЕНЬ понравился!! Интересные стихи)) и не поняла, а чем тебя напрягла последняя строка: "НО СКОЛЬКО ИЗ ЗЕРКАЛА ТЫ УПРЯМО МНЕ ПРИСТАЛЬНО БУДЕШЬ В ГЛАЗА СМОТРЕТЬ?" Она абсолютно рифмуется, на мой взгляд, и концовка вполне себе по смыслу и по уместности (хотя ее и можно предугадать, я ожидала чего-то подобного). Последнее тоже понравилось. Спасибки)) Вообще, ты дала жару!! Не знаешь, на что и отвечать! Где столько нарыла разом? Этот Оберемок, он со стихиры?