И еще, вспомнила свое собственное стихо... Кажется не постила его тут, т.к. я и свои собственные надрывные стихи не люблю)) Но тогда я только начинала их писать, в принципе. Как раз на мрачные Цветаевские чем-то оно и похоже!

ПРОЩАЛЬНОЕ

Ждать не хочу, нет больше сил...
Не закричу - ты погасил
Надежды свечу, что тлела в душе.
Я промолчу - поздно уже...

Как бородавку - любви корешок
Волей сотру в пыль-порошок.
Будет жива - правдой сгною!
Пили на дрова, жги на корню.

Ты же не бросил и не ушел, -
В сто первый раз мимо прошел.
ВОроны тучей кружат надо мной.
Где ты? Приди попрощаться, родной!


Смерть на пороге стоит с косой.
Дверь ей пойду открывать босой.
"Не по годам.." - тихо взмолюсь.
Душу отдам, и откуплюсь.

Пять долгих жизней я прожила,
Целую вечность тебя прождала.
Триста пылающих, жгучих сердец
Я променяла на пару колец..

Было их триста. Осталось - одно.
Сжалось, рвануло и..смолкло оно.
"Снова гореть?.." - я спросила, шутя..
Сверху услышала: "Здравствуй, дитя..."

(1996)

Оль,приветики
Ну вот да.. я, поэтому, и спросила.. нуу, нестандартый стихо.. Помню, когда я его первый раз прочитала, меня потрясла строчка фатал
И вот это, вот это!


Прочитала Синеглазова. Боже ж, какой негатив...(стихо) А уж судьба... не приведи, Господь..

Уххх, ну у тебя и концовочка.... Впечатляет...Вообще, классный стихо...

Мне тоже! Классно, правда? А про концовочку я не про Оберемока, (кста, оно так и было напечатано большими буквами) а вот про это:

У меня, глубоко в душе, направо от сердца,
Откровенно-зеленые расположились сверчки.
И стрекочут себе беззаботные песенки детства,
Иногда,смотрят в мир,любопытствуя,через зрачки.

Утомляют своей болтовней,распоясались право!
Колобродят по-свойски по самым укромным углам.
Иногда налетают на сердце своей беспардонной оравой,
Сердце млеет,и долго баюкает этот бедлам.

Вдруг затихнут...Затянут печальные песни.
Все сожмется внутри. И потянет туманом с полей.
И на сто миль окрест,не найдется нигде,хоть ты тресни,
Ни покоя в душе,но,что странно,не станет больней.

Все стрекочут, царапают сердце, порой умирают,
Откровенно-зеленые,наглые эти сверчки.
Их становится меньше,и я,так бывает,скучаю,
По тому, как они, за меня зажимают свои кулачки.

Стихо ооочень понравилось своей трогательностью, но вот последняя строчка.. не в рифму??

ЗЫ Оберемок на стихире есть. http://www.stihi.ru/avtor/alexoberemok, правда, там ссылка "полностью перебрался сюда" http://www.grafomanov.net/poems/author/alexoberemok/

Нахожу в нете, причем (не поверишь! ), оно само как-то находится, сама удивляюсь - я лезу в нет и как-то всё время натыкаюсь.. вот на такое ..(сама дико рада! ) Я сейчас кину ссылочку, наткнулась на форум, на котором я всё это нарыла, мож тебе самой что там понравится - хошь, почитай
Во, нашла! http://www.izmail.es/forums/archive/ind ... -3832.html

Виски и джаз

Автор: Александр Оберемок (Migov)

1. Она легко расставляет точки
над всеми «i», не забыв про «ё»,
но запятые, как молоточки,
подчас стучатся в висках её.
Тогда она наливает виски,
включает свой авангардный джаз,
как настоящая гедонистка,
неспешно пьёт золотой топаз.
О том, что нет запятых, едва ли
она сегодня себе соврёт,
пока томятся в её бокале
бесцветный сплин и шафранный лёд.
Но вот во власти слепой дремоты
её ресницы слегка дрожат.
И вечер томно сплетает ноты
Колтрейна с нотами купажа…

2. Он любит дело своё, к тому же
пожарным был и отец, и дед.
И всё нормально, он честно служит,
гордится выслугой в десять лет.
Но вот с соседкой сносить границы
приличий страшно ему, причём
её улыбка всё чаще снится…

Но тут сгорает соседский дом.

…Проходит время. Но раз за разом,
когда безвыходно и темно,
доносит бурный поток фри-джаза
несуществующее окно.
Он молча пьёт, а потом до хруста
сжимает рюмку в своей горсти.
В его душе непривычно пусто.
Он был обязан её спасти.

Судьба – как графики синусоид, закон удачи неоспорим. И чья-то жизнь иногда не стоит четвёртой части «A Love Supreme»*, когда фортуна – крива, сутула, и часто дрыхнет без задних ног…
Она в тот вечер уже уснула, но тут её разбудил звонок. Далёкий голос, такой усталый… Она едва подавила стон… Потом дорога… Она бежала, забыв Колтрейна, который Джон, туда, к единственному навстречу, из дома, города и страны…
Пожар случился не в этот вечер.
Чудны дела Твои.
Ох, чудны…

Самолёт взлетел

Автор: Александр Оберемок (Migov)

I. Он представитель солидной фирмы, нынче летит на конгресс всемирный, шепчет тревожно за тонкой ширмой невозмутимости: «…скоро рейс…не долетает процент мизéрный… этот полёт у меня не первый …» Он теребит эспаньолку нервно, левой сжимает приличный кейс. Кресло, ремень – безопасность, всё же… Вспомнился фильм-катастрофа: «…боже…» Змейкой прополз холодок по коже. Он задрожал, побелев, как мел. Скотчем прилипла к спине сорочка. Сзади мамаша гнобит сыночка. Несколько долгих минут – и точка. Всё, началось.
Самолёт взлетел.

II. Девушка, крашеная брюнетка, слушает плеер, жуёт конфетку, рядом родители (aka предки), в плеере крутится эмокор. Розово-чёрный рюкзак, ботинки. В заднем кармане лежат резинки: «…взрослой вернуться должна, кретинка, дура набитая, в этот спор вляпалась по уши, это ж надо!..» Входит, садится с папашей рядом, и по соседям циничным взглядом: «…тот, с дипломатом, реальный чел…» Маленький мальчик устроил драму – видно, не хочет лететь в Панаму. Плачет, кричит, умоляет маму… «…поздно, пацан…»
Самолёт взлетел.

III. Взрослые врут – мол, игра такая. Нет, он не нытик. Он точно знает то, что сегодня, седьмого мая, кто-то нечестно ведёт игру; что самолёт непригодный, старый; что потеряют их все радары; что от невиданного удара скоро они навсегда умрут. Мама вставляет свои беруши. Мама совсем не желает слушать, как улетают на небо души из обгоревших несчастных тел. Маме до них никакого дела, ей надоело, осточертело. Мама сказала: «Ну, будь же смелым. Ты же мужик…»
Самолёт взлетел.

IV. Сон не приходит ещё с субботы. И не придёт, не надейся, что ты… Сам посуди – ну кому охота дымом табачным дышать всю ночь? Так что не стоит терзать подушку. Выпей вина. Обними подружку. Хендрикса сделай на всю катушку, ежели скука и спать невмочь. Только смотри – от тебя не скрою – что существуют твои герои. Жить, умирать – по твоей, порою, вычурной прихоти – их удел. Ты прекращай, не пиши, не надо. Хватит выдумывать сцены ада, гнать персонажей на бойню стадом. Время пошло…
Самолёт взлетел.

Сенсимилья

Автор: Александр Оберемок (Migov)

Вы, конечно, вольны не верить, и считать это за прикол, но вчера сквозь двойные двери светлый ангел ко мне зашёл. Отобрав мою папиросу (согласитесь же – моветон!), он сказал, что меня не бросит, потому как хранитель он. И, расправив большие крылья, затянулся он не спеша и сказал мне, что сенсимилья офигительно хороша. Покурили моей отравы, поплевали с балкона вниз…
Я по жизни-то парень бравый, и, конечно, не из подлиз, но ему я сказал:
- Спасибо. Ведь не очень-то жизнь любя, я тебе благодарен, ибо сам не выжил бы без тебя. И в постылой игре без правил ты на скорбном моём пути столько знаков и вех расставил! Я не все замечал, прости… Но когда я не видел знаки, хоть и зрением не был слаб, ты меня выносил, однако, и, причём, с корабля на баб. Как солидно в твоей конторе подготовили свой спецназ…
Он презрительно сплюнул, вскоре повернулся ко мне анфас и расставил такие точки, что я тут же припомнил мать:
- Это были ещё цветочки. Время ягодки собирать…

Ах, ты про сверчков имела ввиду)) Я не поняла знач, сорри! Да там вообще много чего не в рифму, на протяжении всего стихо (и концовка в т.ч.), но задумка прикольная, тут я с тобой согласна.
Про "Виски и джаз", ты знаешь, я не уверена, что прально концовку поняла... Т.е., она уехала из дома и потом уже, без нее случился пожар?..) А мужик остался со своей любовью и комплексом неполоноценности, мол, пожарный, а не спас?..)) Нечеееестно...)) Я прально понимаю?)) Ох, опять эти сериалы))))) Хотя, мне ентот Оберемок даже поболе нравится, чем Туманов, Тань! Прикинь?

"Самолет взлетел" - эт жесть. =/ Его можно как заставку к фильму "Путь назначения" использовать. Написано круто, и идея (откуда они их берут??? Туманов, Оберемок... Мож правда, из снов и фильмов????) - не придерешься. В общем, опять скажу: "Бррррр...") Нравится, но со знаком "-", если так можно выразиться.

А вот про ангела оч понравился стиш!!! Особенно порадовала находка: "С корабля на баБ")))) Я вообще люблю такие неожиданные искажения привычных фраз и формулировок. ) Да еще и такие юморные. Почитаю Оберемока этого)) И на сайт слажу... Вобщ, спасибки, Тань)))

Не, а я так поняла ("Виски и джаз"), что когда А Не в этот!
и, поэтому,
Сериальщина! Но, шо поделаешь, кЫрасиво...

Ээээ, а мне, если чес, Туманов больше, чем Егоров (тот белый, пушистый - ДА!!!)
Правда, на всё у него, всё прочитать (более 700 стихов) за короткий срок, нереал... Но, вот то, что постила ты - убойная сила...
А у Оберемока вот это
по стилю (ритму?) похоже на Туманова вот на это:

На мой взгляд.

Во, Оль, смотри, ещё:

Безбашенный рок-н-ролл (У нас уже девять частей. Присоединяйтесь!)

Автор: Александр Оберемок (Migov)

1.
Ему недавно красотка-кошка всю душу выскребла. Он исчез. Он просто взял, опустил окошко, и молча выбросил GPS. Он до отказа педалью газа не выжал прошлое, и всегда она стояла в глазах, зараза. Но всё проходит. И города мелькали, словно в калейдоскопе, крутился бешеный рок-н-ролл…
Он выпал звуком в её синкопе и места нужного не нашёл, в котором можно лежать и раны лизать, покуда не выйдет яд, и думать, что в этом мире сраном, куда привычно ни бросишь взгляд – всё будет плоско, как диск попсовый, всё будет мелко, как твой Арал. Пока любовь не закрутишь с новой. Пока поймёшь ты, что зря страдал и волочился за этой дурой – пушистый белый холёный хвост. Её пора отделить цезурой, врагам оставить её форпост. Иначе будешь в её рулетке как шарик долго искать зеро. А нужно лишь на другую клетку уйти с е2 и своё нутро почаще слушать, тогда прокатит, и будут пофиг все бабы-вамп.
Он сбросил скорость, решив, что хватит. Приехал. Тоже мне Форрест Гамп. На зимних шинах - все выходные, коту под хвост и стихами в стол.
И влево руль через две сплошные крутил безбашенный рок-н-ролл.

©Александр Оберемок (Migov)


2

Нажми на тормоз, уйди со встречной и две сплошные прими в расчёт. Спокойно, парень! Еще не вечер: дадут зелёный – и повезёт. Вот магнитола и диск попсовый, и по колено тебе Арал, а жизнь утешит любовью новой, чтоб не казнился и не страдал. Она зажжётся, как свет в окошке,(Чем ты не Форрест, который Гамп?) – и станут пофиг красотки-кошки, богини, нимфы и бабы-вамп. С подвохом крутит судьба рулетку, и всё же шарик найдёт зеро, и ты почуешь грудною клеткой, что ЕЙ досталось твоё ребро.

©Лана Яснова

3

Втопил педаль в Антилопу Гну, и, глаза закрывши, несусь вперёд... Немного страшно через двойную, но не тройная же? Не убьёт... И видно явственно на бетонной, пересечённой мной полосе - уже не шлейф я инверсионный, хвостом идущий по ДжиПиСе. Пускай все щели залепит снегом, пусть ветер-дурень дерёт лицо - я так ударю автопробегом, автопобегом, в конце-концов… Но для тебя это пшик, не драма. Да, это глупость, и я не прав… Пускай – синкопа: но в ритме drum’а моём всегда all you need is love. А ты - по песенкам мыльных опер живи и дальше, хоть сотню лет: но мне на старости, эдак, рёбер не хватит медикам на скелет… Нет, я – вернусь, через чёрт те сколько, – мне очень хочется, нечем крыть. Скажу: «Я так, на минутку только, нам просто не о чем говорить». Скажу: «О'кей, до нескорой встречи, прости – увиделись, и пора. Ведь время всё без остатка лечит…» И свистну дырочкой от ребра.

©Ипполит Похлебкин

4

Пускай не ребра твоего я дама и мелок мне жизни твоей Арал, зачем из себя вчера корчил Адама и дико как мартовский кот ты орал? Не Ева я чтоб искушаться змеем, но ты развернулся и просто исчез, как тень растворился и что мы имеем? бутылка мартини и твой GPS. В нем карты Европы, Сибири, Урала, ты любишь кататься.... такие дела... прости, но я только тебе не сказала: на тесте вчера две сплошные нашла. Давай убегай теперь без оглядки, нашелся мне тоже Форест Гамп, любитель играть с судьбою в прятки, как-будто на сцене при свете рамп. Вставляй в магнитолу свой диск попсовый, руль влево и резко педальку в пол, пока любовь не закрутишь с новой, а я не танцую под твой рок-н-ролл.

©Йегрес (Оборотень) Волакчер

5

Вот вы о вычурном и недобром. Четыре части. Все, как одна. А каково нам, скажите, рёбрам? А издеваться-то на хрена?! В приват - блондинку. В игнор - вампирку! Мы не предатели! Что раскис?! Один свистит, извините, в дырку, другая дарит нас, как носки-с! Под рок-н-ролл с GPSом вкупе, смеясь, устроили здесь пиар. Мы – РЁБРА! Это не лунка в пупе! Да нас всего-то двенадцать пар! Сплошная в ужасе завиляла - не жизнь, а Камеди типа Клаб: неужто нового матерьяла у нас в стране не нашлось для баб?! Калуга, Брест, Бологое, Киев – дай рёбер! – требуют города. Из всех костей мы одни такие: в нас мозга не было никогда! Ты Homo sapiens, а не кобра, втопил до полика – и исчез. Попсу на мыло!

с приветом, рёбра

Пост Скриптум: тут, блин, какой-то бес…

©Михаил Воронцов

6

Ещё недавно лились салфетки и белый хвост кувыркался в печке, и мерзко билась в зеро рулетка, как диск попсовый – в предсмертной течке. Ещё недавно был визг педалей, лил бог автошный бензин на раны, и было не с кем уже скандалить: ушли от талий с «пше прошу пани» котовы руки – мельчей Арала, сменили ласку цезурой-плёткой…
Хоть вамп, хоть нифма – на рок-н-ралли опасно кошкам: то быт, то лодка, то мат, то шахмат, то е, то ёб – ну сколько можно – «ребро, скелеты»?!
Шипишь, как кобра, на память-пробник, о скорость трёшься, как тигр – о клетку, вонзаешь когти в безффорестгампье, катаешь шарик, что канул в щёлку… Уснули нафиг, как мухи, ямбы, и две сплошные покрылись шёлком. Никто не глянет на номер-знаки за малосольной ладош задвижкой, и джипиэс тараканом замер, и мёрзнут мыши под липкой мышкой…

… а кто-то крутит калейдоскопом миста и сэла, – дурак без башни… Поручик Форрест, отбросьте сопли! Крутите влево. Живите дальше.

… салфетки – в когти, рулетку – в зубы, резину – в мусор, с попсой-н-роллом… На двух сплошных поперхнулась ступа. Раздюрасселился белый кролик. Собьют, объедут – хоть вамп, хоть нимфа, – один исход – воротник и мыло. Но это пох: ведь ребро у лифа давненько рощей отговорило.
Спокойно, дурочка-шаурмяу, дыши, как гаишник, поймав заразу. Поручик – влево. Тебе – направо. Любви – под время, что даст ей в глаз, как заправский лекарь, хирургов лепше, – коровкой божьей взлетит над трассой…
Поддайте рока, маэстро Леший – и двинем в омут смертельным брассом.

©Маргарита Ротко

7

Наверное, чёрная снилась кошка: всё так мелькает, в глазах круги. Руль как приклеился понарошку – не буги-вуги, а кость ноги. Не всё sic transit, бывало хуже, в авто ведь кто-то всё ж восседал. Не Ева точно, (вот это в лужу!), но рёбрами помню, что не Адам. Отдам задаром, только возьмите, синкопа выела весь мой мозг и откантуйте на Мессершмидте куда подальше, пока не сдох. А GPS лучше сразу в топку, ну на хрена мне был твой Арал, отдамся лучше калейдоскопу пейзажей. Тебе пора. Да, навсегда уходи из дома, не бойся, крышу я починю. Да, протекает, но мне не больно, я – Форрест Гамп, мне по бараба… Ну, знаешь, крошка, пускай ты в дамках, мой ход надёжный е2-е2, свой хвост упрямая прячет кошка куда подальше. Везде вода. А поставил всё же я на 17, не на зеро и в зеркале заднего вида рожа, я жму педали, мне всё равно. Как не рули – обочины и сплошные, где спит усталый угрюмый змей и что за счастье мне с зимней шиной, пусть лучше снится Ванесса Мей. Сто лет не надо мне рок-н-ролла, мне лучше с пани на краковяк. В окошке робкие гаснут сёла и горизонт - наперекосяк.

©Андриян Ниткин (Nikchyomuha)

8

Случайный гость на твоем балконе пронизан нитью энергий ци. Ты, присмотревшись получше, понял. Их все же двое. О, близнецы!..
- Крутым зигзагом твои дороги… (Ну, сколько ж можно, твою едрить!..) Пришла пора подводить итоги. Довольно по миру колесить. Шептали ж ребра: «уймись, бесстыжий». А ты упрямо педаль в упор.
Второй вмешался:
- Послушай, рыжий, кончай бессмысленный разговор.
- Ну, может, все же уладим миром?..
- Что ж, очередность моя сейчас. Так, вот… сплошную опять – пунктиром. И кстати это не в первый раз. Джин-тоник, виски, текила с солью… Ты брат так с печенью не шути. Не хочешь с Таней, ну, будешь с Олей. Мы это быстро… на раз-два-три. А этот светлый, его не слушай. Им надоело твое лямур. У нас же мелочь... всего лишь душу. А знаешь, сколько там этих …дур. У них, в Эдеме порядок строгий. (Священных правил тяжел талмуд.) И все под роспись…и нимб и тоги. А к нам зато просто так возьмут. Ну, а пока, все равно уж грешный, организуй-ка нам на троих…
И до утра разговор неспешный:
- Ты знаешь, это твой лучший стих.
- Да, блин, не жизнь, а сплошная драма.
- Угу, порой не хватает слов.
- А хочешь травку? Из Амстердама.
- Вот пара тяг и клиент готов.
И утро - с подвига (встать с постели).
А ангел с чертом и договор,... ну, блин, приснится же бред с похмелья.
В столе записка: «Ну, значит, до…»

©Лола Ува

9

Ушла, оставив помадой яркой всего три слова: «Все! не ищи»
На кухне сложенные подарки, а на столе от дома ключи.
Забытый шарфик прозрачной лентой висит на кресле
И холод в нем. А я считал, ты моя невеста.
А я привык быть с тобой вдвоем.
На кухне тихо и телевизор не включен больше на «Доме 2»,
Романчик женский в раскрытой книге
И в память врезанные слова: «Пойми, устала
Я быть рабыней твоей работы и пустоты. Я не такого тебя любила.
Со мною рядом ты, но не ты. Хочу быть стервой,
Хочу быть страстной, а не покорной твоей судьбе.
Хочу стать снова живой, прекрасной,
А не противной самой себе…»
Ключи от дома. Но кто откроет,
Отмычку кто подберет к душе?
Ключи, как символ прошанья.
Снова в душе разруха, я в пустоте


В салоне звуки надрывно, страстно
Кричали жизнь, мол,- все суета.
Нога на газик! Зимой опасна такая гонка. Но красота!
Машина это хотя и тетка, но много лучше других б…й
Она ведется довольно четко и предсказуема. Без затей.
В нее повесишь с духами фантик и фирамоны пошли к чертям.
Она не скажет «довольно, хватит, меня достал ты, все делай сам…»
В нее заправил чуток бензина, на встречу новой лети судьбе.
А эта – стерва, хоть и любима, но пусть полощет мозги себе…

©Виктория ГИНЗБУРГ

Слушааай)) Я вот от этого протащилась!


Ну, и само стихо классное просто! Вообще, по-моему, все экспы на него отличные))
Я с самого начала подумала, что Туманов и Оберемок похожи. У них и стиль один, и даже манера написания одна. Единственное, мне кажется, Оберемок старше во всех смыслах. И лучше выражает свои мысли, интереснее. А еще, у него темы разнообразнее, у Туманова одна любовь, причем, как правило, об одном и том же (как будто об одной и той же!). Так что, Оберемок, похоже, в большей степени "мое". А я очень рада, что ты Ника читаешь. Читать надо то, что хочется и нравится именно тебе.)
Блин, времени катастрофически не хватает на стихи... Хорошо, ты мне пищу для ума подкидываешь. Есть желание, но нет сил лазить по сайтам после 12... @_@ Так что, спасибки...)

А, и вот это еще понра...

А енто мое последнее, чисто житейское)

ЗАМЕНИТЕЛЬ СОЛНЦА.

- Не едем в отпуск?.. Ну, и черт бы с ним!
Но ты расстроен... Это так заметно.
Еще всю жизнь мотаться, до седин,
И сравнивать – где красочнее лето!

Сейчас мои терзания о том,
Чтоб оправдались робкие надежды:
Начать ремонт и обустроить дом,
Купить ребенку разную одежду...

Момент не романтичен. Ты угрюм.
И, как нарочно, третий день простужен…
Со мной не делишь помыслов и дум,
Себя считая нерадивым мужем.

Давай не будем разводить химер,
Жалеть себя и души рвать на части?
Не едем – и не надо полумер.
Не отпусками меряется счастье…

В январский снег, в июльское тепло -
С тобою рядом ровно сердце бьется.
Мне там, где ты – уютно и светло,
Мой персональный заменитель солнца.

Гла-вней все-го-о погода в до-о-оме...

РАЗМНОЖЕНИЕ КАМНЯМИ
стилизация под древнегреческую поэзию

В странствиях долгих по водам бурлящим потопа
Способ продления рода был человеком забыт.
Словно младенцы невинные вышли из челна на сушу
Пирра и Девкалион — бесплодных супругов чета.
Словно младенцы бросалися галькой прибрежной,
Радуясь, что спасены волей бессмертных богов.
Зевс олимпиец меж тем приготовил им щедрый подарок,-
То, что истории ход восстановило б опять:
Камешек Девкалиона, о землю ударившись звонко,
Мальчиком резвым вдруг стал, светлой надеждой отца;
Пирры окатыш, увязнув в песке, в тот же миг обернулся
Девочкой нежной, лицом на мать походившей во всём.

Погода в доме - это даааа)))))))))))

А РАЗМНОЖЕНИЕ КАМНЯМИ - это СИИИЛЬНО!

Спасибо!

Кстати, стихотворение основано на вполне "реальном" мифе - аналогичном библейскому мифу о Ноевом потопе.

Уххх! фсем приветики))) я чет совсем "выпала из обоймы" А тут новые поступления))
Стилизация (размножение камнями) здОрово получилось!, особенно вот эти строчки понра

Классно!
Оль, а твоё "ЗАМЕНИТЕЛЬ СОЛНЦА" читала и улыбалась)) - классное оно у тебя.. и название суперское)))!
А у меня чет всё крутится и крутится в голове отрывок из стихо, размещённого мной, чуть выше))

Прямо хоть в подпись ставь! А не влезаетЬ в подпись((((

Оль, мне ещё понравился Иван Зеленцов, чьё Счастье, как бродячая собака...
Иван Зеленцов
Счастье, как бродячая собака,
что хоть раз, но каждому почти
- у метро, у мусорного бака -
встретилась на жизненном пути
от работы к дому и обратно,
где однажды понимаешь вдруг,
что одно лишь время безвозвратно.
Остальное - круг. Привычный круг.

Счастье, как бродячая собака,
хочет в дом и ластится к ногам:
все вокруг - хозяева! Однако
мы идём, молясь своим богам,
полные несбывшимися снами,
полные всегдашними "потом",
и не видим, что идёт за нами
и виляет тоненьким хвостом

Счастье, как бродячая собака,
у которой перед носом дверь
закрываешь, бросив хлеба, - на-ка! -
чтобы не мешал голодный зверь
горевать всю ночь за горьким чаем,
рассыпая вздохов конфетти:
что же счастье нас не замечает,
что же к нам стесняется зайти?

ЗЫ Ника Туманова почитала, даа, безусловно, талантлив, но я б не сказала, что нравится уж так прям всё... Из того что ты постила - ДА, всё!

Стихи на воде
Иван Зеленцов
В алом небе созрела слива,
чтобы вскоре упасть, шипя,
в синеглазую глубь залива
и растаять. Прошу тебя,

оставайся - ещё немного,
и, раскатанная волной,
заблестит серебром дорога
между берегом и луной.

А над нею - пернатых стайка,
птичье кружево, вальс-бостон...
Может быть, среди них есть чайка
по фамилии Ливингстон?..

Это всё ерунда, согласен,
но прибоя напрасный труд,
как стихи на воде, прекрасен...
Может быть, нам с тобой солгут

нежность пляжная в пенной шали,
шалый ветер и вкус шабли:
мы с рожденья друг друга знали,
просто встретиться не могли?

2004

Репортаж из редакции
Иван Зеленцов
То ль судьбина забросила сети, то ли счастье меня принесло в городской ежедневной газете репортерское грызть ремесло и посильную вкладывать лепту в рабский труд независимых СМИ: новостную просматривать ленту и писать с десяти до семи обо всем, что на свете творится. А на свете такое творят - тихий ужас, но, как говорится, не сдается наш гордый "Варяг". Непрерывно по самой по кромке происшествий и бедствий скользя, мы из тихого делаем громкий, потому что иначе нельзя. Мы не желтый таблоид, мы - рупор информации, как ни крути. Потому хорошо, чтобы трупов на статью было больше пяти. И тем больше она станет весить, и тем больший имеет размер, если жмуров накопится десять. Крайне важен масштаб. Например, если ядерный грохнет реактор или таять начнут полюса, будет очень доволен редактор и закрыта одна полоса. Эпидемии, бури, цунами и теракты прекрасны вдвойне, ну, а лучше всего, между нами, мировой разразиться войне. Жаль, такие удачи столь редки, что не стоит на них уповать. Вот и строчишь до ночи заметки - что в гостинице "Космос" кровать, на которой влюбленная пара кувыркалась три дня напролет, раздавила работников бара, провалившись на целый пролет, что ученым не выплатят гранты, что судьба современной Муму неприглядна, покуда мигранты продают у метро шаурму, что вконец обнаглели кидалы, что подростки растят анашу... Драки, склоки, разводы, скандалы. Даже сексом, бывает, грешу.

В общем, рады и сплетне, и слуху, но, газетный мирок посетив, не скажу, что одну лишь чернуху гонят здесь. Мы даем позитив, что в наш век катастроф и депрессий обязательно надо учесть - этот факт независимой прессе несомненную делает честь. Я пишу, задыхаясь от счастья - своего и землян вообще, что на зиму столичные власти заготовили впрок овощей, но опять пребывают в запарке - как улучшить житьё горожан, что медведь задремал в зоопарке, что отжившим свой век гаражам две недели осталось до сноса, что, повысив расценки на газ, мы Европу оставили с носом, президентский исполнив наказ, что стада стали лучше доиться, что преступности скоро каюк, что поймал в префектуре мздоимца старший опер ОБЭПа Близнюк, что в Царицино нынешним летом будет много спортивных кружков, что сказал накануне об этом на открытии морга Лужков...

Словом, всем помогаем просраться, ненавязчивый пестуя стиль, но когда в событийном пространстве воцаряется длительный штиль, то тогда, в ожиданье дедлайна, изучая красоты Багам на экране компьютера, тайно я молюсь всем известным богам (Интерфаксу, Росбалту и Тассу - "Хлеб насущный подайте нам днесь"), чтобы кто-то ограбил сберкассу или скушал полония. Здесь я порою подумывал, бредя, что и без благодати небес я бы сам убаюкал медведя и провез гексоген на АЭС. И уже, вероятно, награда приготовлена мне за труды: в редколлегии "Вестника ада" плавить тонны словесной руды до скончанья эпох. Это ложь, но, все сильнее с течением дней ощущаю, что, очень возможно, я сейчас и работаю в ней.
!

Виктор ЦОЙ

Легенда

Среди связок в горле комом теснится крик,
Но настала пора, и тут уж кричи не кричи,
Лишь потом кто-то долго не сможет забыть,
Как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.

И как хлопало крыльями чёрное племя ворон,
Как смеялось небо, а потом прикусило язык,
И дрожала рука у того, кто остался жив.
И внезапно в вечность вдруг превратился миг.

И горел погребальным костром закат.
И волками смотрели звёзды из облаков,
Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь
И как спали вповалку живые, не видя снов.

А жизнь - только слово,
Есть лишь любовь и есть смерть...
Эй, кто будет петь, если все будут спать?
Смерть стоит того, чтобы жить,
А любовь стоит того, чтобы ждать...

Я влюбилась! Влюбилась! ВЛЮБИЛАСЬ!!!!
ВОТ В ЭТО:

Письмо Снежной королеве

Владимир Плющиков

— А ворон с вороной? — спросила Герда.
— Лесной ворон умер; ручная ворона осталась вдовой, ходит с чёрной шерстинкой на ножке и жалуется на судьбу.
(Г. Х. Андерсен «Снежная королева»)


Ну, здравствуй, ошибка моя фатальная. Я тоже застрял в ледяной глуши, и тщетно пытаюсь найти проталину в заснеженных дебрях твоей души.
Вчера я раскладывал карты веером, в пасьянсах на части судьбу дробя, безумно желая, чтоб ты поверила, что мир не обязан вокруг тебя вращаться, одаривать светом ласковым, скулить у твоих королевских ног, раскрашивать будни цветными красками…
Ты, знаешь, а я бы, наверно, смог тебе подарить пусть не всю Вселенную, а лишь уголок на её краю. Я даже согласен, пускай разменная монетка согреет ладонь твою. Из пальчиков выскользнет и покатится, легко затеряется где-нибудь. Ты снимешь корону, и в белом платьице проводишь монетку в последний путь.
На все ледяные четыре стороны ты можешь отправить меня – пойду. А, хочешь, я стану придворным вороном, как в сказке? Но только имей в виду, что воронам свойственно одиночество, во взгляде таится немой укор, а их потрясающий дар пророчества, как правило, сводится к "Nevermore!"
И всё б ничего, но уйти по-доброму уже не получится - злись, не злись. Зверек, что от боли кричит под ребрами, когтями стальными кромсает жизнь, судьбу изменяет по наущению той силы, что всякой другой сильней...
И пройдена точка невозвращения, и стимула нет возвращаться к ней.
Короткие тени скользят по комнате, луна безразлично глядит в окно. В моем беспокойном, но тихом омуте чертей разномастных полным-полно. Они на свободу рванут при случае, и всё это действо, как мир старо. Потрепанный бес, одолев излучину, уткнулся рогами в мое ребро. Увы, как бывает порой, не сразу я сумел догадаться, что он не враг. На ниточках, к пальцам твоим привязанным, душа моя пляшет не просто так. В экстазе порочном гремит оковами, звенит бубенцами, как верный шут.
Но, Ваше Величество, расколдовывать меня бесполезно - напрасный труд. Мы верим, упрямо творя грядущее, едва ли не каждому миражу.
Нарядная жизнь, как строка бегущая, мелькает, а я на неё гляжу. Поэтому пусть всё идет по-прежнему, своим чередом в суматохе дней…

…Искрится на солнце вершина снежная, и ворон устало кружит над ней…

И ВОТ В ЭТО:

Готика

Владимир Плющиков

В комнате пахнет мятой и свежей сдобой.
Тени в углах сгустились, и потому
Дверь приоткрыта ровно настолько, чтобы
Свет золотистой змейкой рассеял тьму
И, темноты зловещей стирая пятна,
Спрятался в пыльных складках глухих портьер.
На самодельной тумбочке прикроватной
Чтение на ночь - Теннисон и Бодлер.
Розовая ночнушка на спинке стула,
Пара пушистых тапочек на полу.
Кошка по кличке Барби давно уснула,
Шнауцер Кен тихонько сопит в углу.
Пуще неволи, страха сильней - охота
К темам запретным и перемене мест.
На покрывале шелковом «Книга Тота»,
Карты Таро составили Кельтский крест.
Путь в никуда, точнее тропа куда-то
В призрачный мир, где каждый тебе не рад.
Мелом очерчен круг на полу дощатом.
В зеркале — ночь, но только на первый взгляд...

...Белое платье, плечи покрыты шалью. Храма руины, сзади дремучий лес. Девочка, настоящее Зазеркалье мало напоминает страну чудес. Здесь не живут ни Дороти, ни Алиса, здесь не построит город Великий Оз. Вместо красотки Барби - ручная крыса, вместо любимца Кена - кудлатый пёс.
Ты осторожно к храму шагаешь через дикий кустарник, мимо надгробных плит. «Господи… Pater noster, qui es in caelis, sanctificetur nomen…” У ног скулит жалобно пёс. «...Adveniat regnum tuum. Fiat voluntas tua…” Всё злей и злей ветер. За каждым шагом следят угрюмо чьи-то глаза с расколотых витражей.
Мрачен центральный неф, ты дрожишь в ознобе. Кажется, что под своды пришла зима. Девочка, ты одна... Этот мир способен лишь разлучать и тихо сводить с ума.
Завтра тебе исполнится восемнадцать - время веселья, шуток и озорства. Девочка, мысли склонны овеществляться, если добавить чуточку колдовства и захотеть.
Зачем же, скажи на милость, ты привечала тьму, отрицая свет. Это ли мир, в который ты так стремилась, и о котором грезила столько лет? Не упивайся скорбной своей юдолью. Крысе шепни, голодному псу скажи, мол, это падать страшно, упасть — не больно. Просто на полуслове споткнется жизнь.
Девочка, ты привыкнешь, поймешь какому богу молиться, где находить друзей. Стоит хоть раз назвать это место домом, станет полегче, станет чуть-чуть теплей...

...В комнате рассвело, на пустой постели,
В сладких объятьях ласковой тишины,
Сонные Кен и Барби подушку делят
И о хозяйке видят цветные сны.
И ничего не кажется им зловещим.
И никаких не видится им обид...

Зеркало не разбилось, но сетью трещин,
Как паутиной, старый трельяж покрыт...

...Девочка, будет страшно. Ты в полной мере горе познаешь горькое, но поверь, в тот самый миг, когда закрывались двери, рядом с тобой открылась другая дверь. Путь к ней лежит по тропам звериным между явью и сном, желанием и судьбой.
Ключик в тебе, а имя ему — надежда. Падай и поднимайся, но будь собой...

Она приходит котёнком на мягких лапах...

Виктория Дворецкая (Элеонора Счастливая)

"…А я неуклюж с тобой, как большая панда, как старый баркас на фоне изящной яхты. И вечно с тобой ребята твоей команды, и вечно с ними в каких-то чужих краях ты. Они-то мальчишки, и все, как один, верзилы, в роскошных тату и с цепями на четверть пуда. Ты кошечка-пусси. Я рядом с тобой Годзилла. Триасовый ящер с назойливой верой в чудо..."

Алексей Порошин http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/63163/

****

Она приходит котёнком на мягких лапах, ложится рядом, свернувшись клубком у ног. И твой от этого клинит сердечный клапан на самой нежной из всех кардиальных нот. И ты готов убежать с ней за сто Ростовов, как верный Шарик за ней волочиться вслед. Но как девчонка могла полюбить такого, при дикой разнице вкусов, проблем и лет? На кой ей сдался - пойди, по себе найди ты. Седой зануда, эх, чёрт бы тебя побрал. Несчастный Гумберт, создавший свою Лолиту с чужого, как будто ангельского, ребра. Она – смешная Алиса среди безумцев. Ей быть с тобой – пропадать, ты и сам не рад…

Уйдешь один с обещанием не вернуться, колёсами рвать артерии автострад.

***

А ты приходишь котёнком на мягких лапах, запрыгнув взбалмошно в кресло с ногами вмиг. Ты можешь, глупая, душу всю исцарапать, ему не по чину дебри твоих интриг. Ему эта непосредственность не по средствам, твоё баламутство вряд ли его игра, ведь в дочки почти годишься, нашлась, невеста. А ты говорила – твой седоватый граф. А ты утопала в каждом его молчанье, в сердечном цокоте. Девочка, оглянись… на кой он нужен, ревешь по нему ночами безумным зайцем в ряду королев-Алис. И пишешь стихи в строку по его манере, про псевдолюбовь, философов и творцов. Ему с тобой – неприлично, по крайней мере…

Прочти Набокова на ночь - и сладких снов.

***

А он говорит себе – уезжай, так надо. Она говорит себе – засыпай, уймись… И каждому так охота остаться рядом, но время калечит Шариков и Алис, Лолит и Гумбертов, зайцев, занудных графов… Не можешь иначе? – Ну что же, сминай и рви. Сойдет всё это за промахи биографий, и мало толку с неравной такой любви

Оль, special for you (тебе, вроде бы, понра , правда, со знаком "минус" ) =)


Я тебя убью!


Автор: Лина Блумквист (Solstralen)

Оборотка (экспромт, ответ)

Самолёт взлетел

I. Он представитель солидной фирмы, нынче летит на конгресс всемирный, шепчет тревожно за тонкой ширмой невозмутимости: «…скоро рейс…не долетает процент мизерный… этот полёт у меня не первый …» Он теребит эспаньолку нервно, левой сжимает приличный кейс. Кресло, ремень – безопасность, всё же… Вспомнился фильм-катастрофа: «…боже…» Змейкой прополз холодок по коже. Он задрожал, побелев, как мел. Скотчем прилипла к спине сорочка. Сзади мамаша гнобит сыночка. Несколько долгих минут – и точка. Всё, началось.
Самолёт взлетел.

II. Девушка, крашеная брюнетка, слушает плеер, жуёт конфетку, рядом родители (aka предки), в плеере крутится эмокор. Розово-чёрный рюкзак, ботинки. В заднем кармане лежат резинки: «…взрослой вернуться должна, кретинка, дура набитая, в этот спор вляпалась по уши, это ж надо!..» Входит, садится с папашей рядом, и по соседям циничным взглядом: «…тот, с дипломатом, реальный чел…» Маленький мальчик устроил драму – видно, не хочет лететь в Панаму. Плачет, кричит, умоляет маму… «…поздно, пацан…»
Самолёт взлетел.

III. Взрослые врут – мол, игра такая. Нет, он не нытик. Он точно знает то, что сегодня, седьмого мая, кто-то нечестно ведёт игру; что самолёт непригодный, старый; что потеряют их все радары; что от невиданного удара скоро они навсегда умрут. Мама вставляет свои беруши. Мама совсем не желает слушать, как улетают на небо души из обгоревших несчастных тел. Маме до них никакого дела, ей надоело, осточертело. Мама сказала: «Ну, будь же смелым. Ты же мужик…»
Самолёт взлетел.

IV. Сон не приходит ещё с субботы. И не придёт, не надейся, что ты… Сам посуди – ну кому охота дымом табачным дышать всю ночь? Так что не стоит терзать подушку. Выпей вина. Обними подружку. Хендрикса сделай на всю катушку, ежели скука и спать невмочь. Только смотри – от тебя не скрою – что существуют твои герои. Жить, умирать – по твоей, порою, вычурной прихоти – их удел. Ты прекращай, не пиши, не надо. Хватит выдумывать сцены ада, гнать персонажей на бойню стадом. Время пошло…
Самолёт взлетел.

© Александр "Migov" Оберемок


___________________________________________



I. Утром - привычная чашка кофе, фото на столике - милый профиль. Диктор знакомый о катастрофе тоном трагическим объявил: "Рейс 320 в Париж (о, Боже!) выживших нет"... Словно ток по коже: муж на конгресс полетел. За что же! Двери, балкон, холодок перилл... Больно-то как, сердце рвется в клочья! Видно не зря мне приснилось ночью: чудище страшное с пастью волчей выпить пытается кровь мою... Кто ты, жестокий вершитель судеб? Горе и беды приносишь людям. Ты так уверен - тебя не судят.
Дай только срок...
Я тебя убью!

II. Парень в ветровке и кедах "Конверс", рядом дворняга, с терьером помесь. Парня совсем истерзала совесть: надо же было затеять спор? Женщиной стать... Почему в Париже? Разве брюнетка красивей рыжей? Взрывы... И пламя обшивку лижет... И не забыть этот взгляд в упор. Ну и кому это нужно было? Ты сам себя мнишь "всевышней" силой. Знаешь, меня вот что, гад, взбесило: круто игру навязал свою. Псих, у тебя с головой проблемы: чем помешала девчонка-эмо?! В готы подамся, здесь нет дилеммы. Только сперва...
Я тебя убью!

III. Ждали, внучкA привезет к нам доча, только в деревне им скучно очень. Дочь говорила, в Европу хочет, вроде, в Париж или в Ливерпуль. Медленно на пол летит газета... Падает стул... - Что случилось, Света? - Нечем дышать. Валидол там где-то... Скорая, врач, у жены инсульт. Не долетел до Парижа "Боинг", дочка и внук... Умереть обоим им суждено было... Я спокоен... Лишь удержаться бы на краю... Тот, кто играет людьми как в карты, что сотворил ты в пылу азарта? Думаешь, взрыв - это так пикантно? Сволочь, дрожи!
Я тебя убью!

IV. Темень за окнами, дождь по крыше...Сон не идет. Ты все пишешь, пишешь. Хендрикса сделай чуток потише - скоро соседи стучать начнут. Даже подружка давно сбежала. Комната, словно фрагмент вокзала, где все валяется, как попало... Ты, не шутя, объявил войну - пишешь агонию, ужас, хрипы, и, обезумев от недосыпа, бьешь поезда, самолеты, джипы, давишь чумой, как Альбер Камю. Но не забудь, ты за все в ответе: есть у героев родные, дети. Стоном проносится по планете, их приговор:
"Я тебя убью!"

Что-то пошло не так...

Автор: Майк Зиновкин

Подражания и пародии / подражания

Антон – лаборант на секретной базе. Подписка – ни слова ни в коем разе! Отчизна в убийственной злой заразе нуждается, ибо враги не спят. Антоша за опытом ставит опыт. В наушниках долбит кислотный кто-то. Бурлят реактивы в стеклянных колбах. Какие-то склянки бликуют в ряд. Горят мониторы – как будто дышат. Вот клетки, в которых бело от мышек. Антоша дотошный: замерит, впишет. Таблицы, пропорции, прочий бред. Вояки смеются – яйцеголовый. Антон не обидчивый – право слово! Он молча химзу надевает снова. К насмешкам – врождённый иммунитет. Закончилась смена, но нет покоя. Полезные мысли летают роем. Идею опробовать срочно стоит. Не выгорит, что ж – результаты в брак. Но только в успехе Антон уверен. Не вечно ж ходить ему в подмастерьях. И вот закрываются гермодвери…
Но, видимо, что-то пошло не так.

Виталий – охранник на той же базе. Контрактник, отличник, майор в запасе по всем документам. Он мчит по трассе – уже в увольнительной целый час. До города – сотня кэмэ и дома. А дома жена и дочурка Тома. Жаль, что через сутки он (аксиома!) обязан вернуться обратно в часть. Виталик газует – он любит скорость. По радио – очередная новость: ученья военные. Ровный голос у диктора. В город введут войска. Но жителям незачем волноваться. Курс доллара, евро. Погода вкратце. Педаль до упора – имеем шансы, что не остановят у блокпоста. Но, чёрт, не здоровится будто что-то. Покрылся под тельником липким потом. И сдерживать трудно позывы рвоты. Майор, ты расклеился, как слабак! Простыл? Отравился? Диагноз в моде. Виталий по памяти в мыслях бродит. Ведь был ещё вечером бодрым вроде…
Но, кажется, что-то пошло не так.

Илюша – ударник (назло соседям). Он на спор в Москву автостопом едет. Он верит, наслушавшись всяких бреден: грядёт Апокалипсис. Скоро срок. Он вышел из кемпинга рано утром в надежде удачно поймать попутку. Вдруг видит: в кювете в тумане мутном джипяра застыл, завалившись в бок. В нём женщина, девочка и военный. Без признаков жизни, что очень скверно – Илья в медицинском на курсе первом учился да вылетел за хвосты. Ничем не помочь. И светиться рядом Илье, если честно, совсем не надо – в кармане пакетик со сладким ядом. Глядишь: а Илюши и след простыл – идёт по шоссе, шевелит ногами, не чуя покуда недомоганья. Подсадит его дальнобойщик Ваня. Для Вани попутчик – хороший знак. И пусть сотрясают вояки воздух, и гаснут зазря на погонах звёзды. Узнают в столице, но будет поздно…
Повсюду давно всё идёт не так.

Бог создал планету. Неделю парил. Есть свет и тепло на уютном шаре. Живите, плодитесь, резвитесь, твари! На старт! Приготовьтесь! Вниманье! Марш!!! А сам попивает вино из кубка, довольный глядит из командной рубки, как вертит житейская мясорубка со скрипом густой человечий фарш. А мы ему молимся: милый Отче, зачем ты помочь нам никак не хочешь? Быть может, кричать тебе надо громче? Какие-то жертвы взахлёб нести? Мир несправедлив. И жесток. И грозен. Мгновенье – и ты почиваешь в бозе. Напрасно буянить и барагозить, придумывать язву или пластид. Но Бог всё молчит – он лишь наблюдатель. Не явит нам, грешникам, благодати. Но жать не решается выключатель. Он понял давно, что попал впросак – но, блин, признаваться в ошибке тяжко. Не может ведь Бог допустить промашку. Он ждал и надеялся, что однажды у нас что-нибудь вдруг пойдёт не так…

That's all

Автор: Маргарита Архипова


Да брось, я не буду твоей надеждой. И верой в спасение. Перестань.
Упасть на диван, и, не сняв одежды, уснуть, не успев досчитать до ста.
Ну что ты, дурак, ну какая свадьба. Да мы расстаемся четвертый год!
Проснуться. Забраться под душ. В халате сидеть на балконе. Чай с мятой. Мед.
Забудь, я ушла, я сняла квартиру, все вещи поделены, всё, черта.
Бежать на работу. Чертить пунктиром свой день - пустота - звонки - пустота.
Ох Господи, хватит. Какие души, судьба, половинки? Смешно, смешно.
Вернуться с работы. Стоять под душем, не думать и быстро забыться сном.
Я знаю, что это - совсем не выход, а вход в одиночество. Мне плевать.
Здесь холодно, гулко и очень тихо, пустой холодильник и страшно спать.
Я помню, как было. Уймись, не надо, ни слова о венах. Давай без драм.
Здесь всласть алкоголя и шоколада, но всё это мнимое, знаешь сам.

И все говорят, что остаться проще, но я выбираю тернистый путь. Я знала и раньше о том, что ночью уже не сумею одна уснуть, что краны текут, а похлеще кранов течет (водостойкая даже..) тушь. Что время паршиво рубцует раны, что принца не будет, что сказки - чушь, а люди рассудят, что я, играя, в свои же ворота забила гол...

Но я выбираю пройти по краю, стерпеть и остаться собой. That's all.

Сны полковника


Автор: Сэр Генри О'Ким

- Скорее вставайте, полковник. Стране объявили войну.
Заставы разгромлены, войско несёт потери,
И наша задача - сдержать атакующую волну.
Придётся на время забыть об уютной постели.
Солдаты врага наступают на всех фронтах,
В тылы пробираются тихой шахидской сапой.
Политая кровью, земля источает страх,
Изодрано небо когтями визжащих гарпий...

......Полковник плывёт по Гангу, катается на слоне.
Он больше не хочет смотреть на штабные карты.
О звёздных путях и встречах, о вечности в тишине
Ему рассказал отшельник за партией в нарды.
И в глуби пахучего сада ведёт серебристая нить -
К запретной глухой стене, к любопытному детству.
Там есть потайная дверца - ну, как же он мог забыть!
Дыхание затаив, он открывает дверцу...

- Проснитесь, полковник! Вокруг многоликая смерть.
Патроны кончаются, стынет пустой подствольник,
Горят вертолёты и люди, пылает разлитая нефть,
Но мы не отступим отсюда... вставайте, полковник!

.......Янтарный погожий вечер. Светящийся медальон.
Раскинувшись в кресле, роняя сигарный пепел,
Полковник слушает "Битлз". Полковник опять влюблён,
Опять он - бравый сержант по фамилии Пеппер.

А залпы сухие трещат, дудит полковой трубач,
Но глух командир, утонувший в цветочном лете.
Букет орденов на подушке. Чей-то негромкий плач.
Полковник лежит на лафете
................ лежит на лафете...............