А. Деревягин

Мурка, не ходи, - там сыч...

Мурка, не ходи, - там сыч
На подушке вышит.
Мурка, милый, не мурлычь -
Дедушка услышит.
Няня, не горит свеча
И скребутся мыши.
Я боюсь того сыча,
Для чего он вышит?

Девочке в белом халате, -
Аньке из детского дома
В женской четвёртой палате
Каждая малость знакома.

Кружка и запах лекарства,
Няни дежурной указки,
И тридевятое царство -
Пятна и трещины в краске.

Точно синица из клетки,
Глянет из-под одеяла -
Не просыпались соседки?
Утро ещё не настало?

Остренький нос, восковые
Пальцы, льняная косица.
Мимо проходят живые:
Что тебе Анька не спится?

Ангел больничный за шторой
Светит надеждой туманной.
- Я за больной. - За которой?
- Я за детдомовской Анной.

Памяти Марины Цветаевой

********************

Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти - слепоты куриной
И маков набрав букет,
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже была прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, -
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь,
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли...
- И пусть тебя не смущает
Мой голос из под земли.

О как жутко сплетать сумасшествие в строки
и кричать их губами немыми в угаре хмельном
перед пьяными братьями. В этой постылой мороке
скрыта наша извечная злая тоска об ином,
непредвиденном, непредсказуемом кайфе полёта
по-над пропастью жизни в дремучих медвежьих углах,
где дневная тверёзая муть подступает, как чёрная рвота
тщась излить из нутра вековой разъедающий страх.

Так глухой музыкант с отмороженной напрочь душою
фаллос флейты лелеет губами и пальцами рук,
чтобы в этом бесполом экстазе возникло большое
беспредельное чувство пространства. Но время и звук
неслиянны текут, параллельны, как дым сигареты
параллелен лучам и деревьям, и этот процесс
так наивно беспомощен, как все земные запреты,
перед страхом того, что бессмертия просто в обрез.

Странно, до Вас был уверен, что земляка Есенина знаю полностью, но этот стих читаю впервые . Начинаю становиться робким.

Доброго пятничного всем вечера))
Почитала посты) Вот всегда считала, что Пушкин - ум, а Есенин - душа русского народа) Все стихи, которые тут постились, и мной любимы тоже... А насчет подражаний... Есть у меня стихотворение одно...) Я его даже не постила нигде, потому что это явный плагиат. ) Подражание Цветаевой, в общем. Написала еще в школе, под впечатлением от ее стихов. Лет 16 было, наверное)

Если, вдруг, я умру когда-нибудь...
А ведь это случится, всё же, -
Схороните меня на кургане,
Это место других мне дороже.

Чтобы утром будили птицы,
Чтобы ночью баюкал ветер.
И тот сон, что мне там приснится,
Будет тих и спокоен вечно.

Схороните меня подальше!
И забудьте про это место...
А, коль будете там, -
Без фальши поздоровайтесь.
Это лестно.

Пусть травой зарастёт могилка.
Не беда, а душе - отрада.
Прорасту на свет земляникой,
Без вреда. Без обид. Без яда.

Уходя, приоткрой калитку...
Взаперти - и умолкшим страшно.
Собери мою землянику.
Для меня это будет важно.

На могиле моей не плачьте!
Ваших слёз, увы, не увижу.
Кто б ты ни был:
Свиданье назначь мне.
Я отказом уж не обижу.

Схороните меня на кургане,
Скрыв от глаз сердобольных прохожих.
Сердце мёртвое - всё ж не камень.
Пусть, росой,
Но мы плачем тоже...

Оля....в который раз, поражаешь.... - ничего себе, в 16 лет (написала) ...
Какой же это плагиат? Это стихо, написанное "под впечатлением" - бывает - прочитаешь хорошее стихотворение, в душе что-то дрогнет, и тоже хочется излить эмоции..
Только ты вот умеешь (стихами) а я нет (( - я, скорее, "прозаик" ... А хорошие стихи люблю всей душой! А они у тебя, действительно, хорошие! И я так рада, что мы "познакомились" ... почему пропала???

Спасибо, Танюш) Ну, может не совсем плагиат...) Но тема похожа, и тоже про землянику В общем, я думаю, любой, если прочитает, сразу "тыкнет" мне, что оно украдено у Цветаевой)) Но написано оно действительно в школе. 16-ти еще не было, значит.
Я иногда почитываю твою прозу, Тань, никак не отпишусь. Ты молодец! Я как-то сидела-читала... Засиделась ТАК, что писать что-либо было уже слишком поздно))))
А пропадаю я, потому что... лето!! То на даче у друзей, то просто на улице с сыном) И всем желаю того же!!

А лето- это маленькая жизнь.

Николай Кудинов

Всё, что не высказать притупленным пером,
Твоей душе я словно исповедь поведал.
И опустеет вновь уже чужой перрон,
Я навсегда к безвестности уеду.

Ждать и терпеть по жизни слишком я устал,
И ты теперь, меня поняв, сама увидишь,
Что каждый финиш – он ведь есть по сути старт,
А каждый старт в своём начале финиш.

Вот так опять замкнулся этот вечный круг,
И нам на нём с тобой уже не хватит места…
И только лишь на оголённых нервах струн
Играет обезумевший маэстро.

Беспечно сменят новый век календари,
И вновь промчатся бегло дни недели.
Мы разучились, разучились говорить,
Хотя сказать мы очень многое хотели.

Всё, что не выплакать притупленным пером,
И всё, что никогда не стерпит лжи и фальши…
Пустеет медленно задумчивый перрон,
И слёзы стынут на безучастном асфальте.

9.03.2001

Дороти: Хорошее стихотворение) Надо почитать стихи этого автора. Впервые слышу о таком (что в общем-то, не странно, потому что никого не читаю сейчас)...

Holms: а "лето - это маленькая жизнь" - не то слово!!))) Сама себе завидую;) Все работают, а я отдыхаю))

Что в имени тебе моем?.

"Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как вздох печальный..."
А.С. Пушкин

Пусть это праздно, ерунда и враки, -
Мол, люди сами жизнь свою куют.
Но имя связано со "счастьем в браке"*.
Но детям, всюду, имена дают...

А, если бы, Ромео и Джульетта
Предвидели пугающий конец,
Возможно, малость остудило б это
Безумие пылающих сердец?

Не назовись когда-то роза - розой, -
Не выросли б колючие шипы.
Стихи могли бы называться прозой,
Кроты могли бы и не быть слепы.

Крылом взмахнула бабочка!.. Эффекта
Нам не оспорить и не доказать.
Но десять бы не называли "декта",
А дважды два вполне могло быть - пять...

Зелёная трава могла быть синей,
А "ненавидеть" - значило б "любить".
Могло бы вовсе и не быть России.
Могло бы вовсе и меня не быть...

...И не назвали бы Землёй планету.
И манна б сыпалась на нас с небес...
Но не было б великого поэта,
Коль звался б он не Пушкин, а...Дантес.
______________________
* Имелась ввиду книга Бориса Хигира
"Имя и счастье в браке".


P.S.: Поздравляю всех поэтов и любителей стихов с Днем рождения Александра Сергеевича!

Сергей Есенин

Москва

Да! Теперь - решено без возврата
Я покинул родные края
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.

Низкий дом мой давно уж ссутулился
Старый пес мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Помереть знать судил мне бог

Я люблю этот город вязевый
Пусть обрюзг он и пусть одрях
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах

А когда ночью светит месяц,
Когда светит... черт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак

Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролет до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.

Сердце бьется все чаще и чаще,
И уж я говорю не впопад:
"Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад".

Низкий дом без меня ссутулился,
Старый пес мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, судил мне бог

Сколько ни читаешь С.Есенина - и, каждый раз, его стихи берут за душу...

Мне не надо ни денег, ни клада,
Ни дворцов никаких, ни хором,
Да и славы тоже не надо -
Оглушительной славы гром.
Мне бы верных друзей до гроба,
И дороги крутой излом,
Мне бы силу, бороться чтобы
С существующем в мире злом.
Мне бы много-премного неба,
Столько, чтобы в мечтах не унесть,
И любовь обязательно мне бы -
Только лучшую, что ни есть.

Н.Краснова

Жизнь - обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.

Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: "Лишь сердце потревожь,
Жизнь - обман, но и она порою
Украшает радостями ложь.

Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе".

Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь - стезя
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.

Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык, -
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.

Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил - забыли про меня.

Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.

Сергей Есенин Август 1925

Так бывает, что просыпаешься, а в голове у тебя эдаким мостиком от сна к реальности играет мелодия хорошо известной тебе песни. Вот и сегодня проснулся с песней. Почему-то это был "Человек из Кемерова" БГ. Кто слышал эту композицию "Аквариума", может легко представить очень насыщенное звучание задействованных там экзотических музыкальных инструментов. Однако я предлагаю прочитать этот текст вне мелодической оболочки, просто как стихи.

ЧЕЛОВЕК ИЗ КЕМЕРОВА

У меня были проблемы, я зашёл чересчур далеко.
Нижнее днище Нижнего ада мне казалось не так глубоко.
Я позвонил своей маме, и мама была права.
Она сказала: "Немедля звони человеку из Кемерова".

Он скуп на слова как Де Ниро, с ним спорит только больной,
Его не проведёшь на мякине, он знает ходы под землёй.
Небо рухнет на землю, перестанет расти трава, -
Он молча придёт и поправит всё, человек из Кемерова.

Адам стал беженцем, Авель попал на мобильную связь,
Ной не достроил того, что строил, нажрался и упал лицом в грязь.
История человечества была бы не так крива,
Если б они догадались связаться с человеком из Кемерова.

Мне звонили из Киева, звонили из Катманду,
Звонили с открытия пленума, - я сказал им, что я не приду.
Надо будет выпить два литра воды, чтоб наутро была цела голова,
Ведь сегодня вечером я буду пить с человеком из Кемерова!

Какая прелесть! А я и не помню (к своему стыду!) данный стихо в качестве песни...
Отличные стихи!
У К.Никольского есть одна из моих любимых песен - её тоже, можно почитать "просто так" , как стихи...
Вот она :

К.Никольский
ПРОШЕДШИЙ ДЕНЬ

Прошедший день затих и опустел,
Готовясь к плену молчаливой ночи,
Он гаснет эхом недопетых строчек
Вечерних песен между темных стен.
Он начинался, чтоб зажечь сердца
Своим сияньем вдохновенно зыбким,
И мир встречал его открытою улыбкой
К восходу солнца обращенного лица.
Сквозь облака, летя с небес к земле,
Свою судьбу ее судьбе вверяя,
То находя, то что-то вдруг теряя,
Он прорывался в предрассветной мгле.
Он жил и пел бездумно и всерьез,
Перемежая холод с пылким зноем,
Святую осень с грешною весною,
Смешное небо с небом, полным слез.
Но видя, что года берут права,
Стал одного бояться - ночи темной -
И в сумерках сомнений неуемных
Закатных песен высветил слова.
Прошедший день - вечерняя пора,
Но тот закат мне сердце не тревожит -
Не ночь конец тревогам всем положит,
А света непрерывная игра.
Стою в раздумье над прошедшим днем,
Как в ожиданье радости неспетой,
Как будто луч грядущего рассвета
Меня коснулся ласковым огнем

Всегда подозревал, что о временах года можно судить с моральной точки зрения.

Думаю, что лето ещё грешнее весны - с уклоном в инфернальность, а уж святость зимы, пожалуй, приближается к ангельской чистоте.

На уровне текста "Прошедший день" К. Никольского ассоциативно напомнил мне "Самый лучший день" И. Талькова.

- Любишь?
- Люблю
- Докажи!
- Докажу
- А достанешь звезду?
- Да, достану, смогу!
- Ты солгал!
- Я не лгу.
- Ты не можешь достать, до небес дотянуться, как вишню сорвать.
- Я смогу.
- Снова лжешь, так поди, докажи!
- Но тогда мне придётся отдать свою жизнь..
- Так отдай, за меня!
- Но что будет потом?
- Ты докажешь любовь..
- Я ещё не готов
- Уходи!
- Почему?
- Ты мне лжешь, будешь лгать.
- Но не станет меня, ты же будешь страдать?
- Ну и что, ты сказал, значит должен достать, а иначе тебя не желаю я знать!
- Так и быть, только знай, это всё не игра. Я смогу доказать, что правдивы слова. Только ты будешь сильно об этом жалеть. Ты получишь звезду, ей тебя не согреть. Согревает любовь в окрылённых сердцах, вспышки счастья, доверие в милых глазах. Согревает взаимность, и чувства полёт. У тебя же останется лишь голый лёд...
- Подожди, ты куда?
- Я пошел за звездой... для тебя... на край света... жди ночи...
- Постой! Как узнаю, что ты принесёшь мне звезду?
- Ты поймёшь, ты увидишь. Сказал же, смогу

Всем доброго утра и дня!

Недельное чудо

Хмельное лето. Перебор гитары...
Ночная какофония сверчков,
И до утра гуляющие пары,
В плену любовных розовых очков...

Достало все. Субботние гулянки,
Плывущий воздух, городская лень!
И мы рванули под Орел, в Лубянки.
Как два фаната нищих деревень...

О, русские бескрайние просторы,
Поля ржаные, реки с камышом!
Лесные необъятные озёра,
Где мы с тобой купались нагишом...

Сосновый бор. Лесная земляника.
Пьянящий воздух, стаи редких птиц!
Восторг, на грани сдавленного крика...
Идиллия и радость без границ.

Я это время точно не забуду.
Его кощунством было бы забыть:
Недельное непрошенное чудо
На то, чтоб слушать, созерцать, любить.

Среди гусей, колдобин и хибарок
Казалось святотатством говорить
Про то, насколько сказочен подарок,
Которым нас решили одарить...

Давненько меня не было;)

Меня таскала тоска...

Меня таскала тоска, не давала спуска,
Била о скалы, лелеяла в ущельях узких.
Грела ночами, обжигая холодом,
А где-то рядом был город мой, город мой…

Здесь гуляет ветер, сыпятся камни,
А там смеются дети, кружат парами –
Да, совсем недавно я был там, вдыхал дым,
Глотал пыль, пил, утоляя жажду и пыл,

Кипел, стыл, спал, ел, пил, колесил,
Грязь месил, выбиваясь из сил.
Кусал самок и сам был покусан,
Травил, творил, строил, спорил о вкусах.

И меня ждали некогда те, кому я был нужен.
Поили за ужином, лечили, когда был простужен.
А тут меня никто не ждет, и ждать-то некому
Нарвись на волчью стаю – остались бы калеками.

Меня таскала тоска, не давала спуска,
Била о скалы, лелеяла в ущельях узких.
Грела ночами, обжигая холодом,
А где-то рядом был город мой, город мой…

Может за лесами, за полями, за рощами
Просит о помощи тонущий в траве некошеной
Всадник без лошади, идет на ощупь,
Лаская тьму руками тощими.

Рыскают ли коршуны, -
Те что были сюда заброшены.
Что еще? Брешь в моей памяти – куда идти?
Ваше Величество Тоска, Вы меня пугаете.
Оставьте меня, слышите, бросьте в пасти
Хищников здешних, злостных.

Тут не приходят в гости вечерами поздними
И не растет черешня на деревьях гроздьями
Грусть меня обула в кандалы
А я искал пути, и ты бы искал, не правда ли?
Где-то там вдали…

Меня таскала тоска, не давала спуска,
Била о скалы, лелеяла в ущельях узких.
Грела ночами, обжигая холодом,
А где-то рядом был город мой, город мой…

Кругом рыцари, колесницы, конницы –
Вот что со мною сделала бессонница-умница
Мне бы успокоиться, скрыться, вернуться бы в город на улицы,
Те что по лицу бьют искрами, жгут, тискают, но – искренне.
Не было пристани, взглядов пристальных
Не было выстрелов, были лишь мы с тобой,

Потаскуха-тоска. Неясно мне, зачем прячешь под масками
Ласковый облик свой, доблестный. Той весной была
Еще более бессовестной. Время, стой! Землю рвут трещины,
Лицо – морщины. Женщины, мужчины, где же вы?
Может это déjà vu? Может быть я просто сплю?

Стал скитальцем, блудным путником.
Тычет пальцем тоска, что стала моим спутником
Распутным, сплетником. Плетью гонит куда-то
Последнего своего пленника, как на казнь узника,
Но там река вдали, хижина, боже мой, может я выживу?
Боже мой, может я выживу?

Меня таскала тоска, не давала спуска,
Била о скалы, лелеяла в ущельях узких.
Грела ночами, обжигая холодом,
А где-то рядом был город мой, город мой…

Philosophus: Здорово!! Очень понравилось... Оно Ваше? Почему-то мне показалось, что это должен быть рэп)) Читается речитативом. Только вот щемяще-тоскливое оно... Читаешь и неуютно как-то становится... У меня самой есть только одно стихо наподобие этого, по эмоциям, но я его редко перечитываю. Как с болью - выплеснула, а потом даже возвращаться к этому не хочется (но к Вашему стиху это не имеет никакого отношения, конечно же! Мне правда понравилось).

СНЫ О МАГДАЛИНЕ

Чудится мне это или снится?
Я в толпе Учителя ищу,
Видя, как костлявая десница
Из кармана достает пращу...

А вокруг звериные оскалы.
И Учитель канул, без следа.
Только ярче в небе засияла
Иерусалимская звезда...

Кто-то крикнул, и взметнулись руки!
Два ряда чернеющих зубов
обнажились, ожидая муки.
Заострились, предвкушая кровь...

Им плевать - блудницы ли, святые, -
На земле камней не сосчитать.
В Магдалину ли кидать - Марию.
В Деву ли - Марию - их кидать.

Кто прикажет им остановиться?..
Сверху голос. В нем тоска и грусть:
(Только страх и ненависть на лицах!)
"Кто безгрешен - первым кинет пусть".

Я в плену у вещего кошмара,
Словно лодка, севшая на мель...
Слышен резкий свист,
И звук удара - точно попадающего в цель.

Господи! За что мне эти муки?
Господи, откуда этот бред?
В кровь разбиты и лицо, и руки,
Но исхода наважденью нет...

Жизнь моя! Ты будешь ли счастливой,
Иль меня раздавишь, как трамвай?
Будет голос свыше справедливым?
Иль цинично грянет: "Добивай"..?


ЗЫ: И слава Богу, что все это позади...

Да, это рэп, но я не автор.
Это довольно известная музыкальная композиция группы "Каста".

Что только лишний раз подтверждает, насколько я от всего этого далека))) Наша культура-поп меня мало интересует. Хотя, иногда действительно встречаются симпатичные стихи! Спасибо за экскурс)

Классика жанра городского фольклора.
Фрагмент песни звучит в сериале "Место встречи изменить нельзя".
Читать только при наличии сентиментального настроения.

Дочь прокурора

Восемнадцать ей было,
Никого не любила,
Все с каким-то презреньем
Все глядит на людей,
Не подарит улыбкой,
Не посмотрит как надо,
И напрасно ребята
Увлекалися ей.

Но однажды на танцах
К ней прилично одетый,
К ней прилично одетый
Паренек подошел.
Суеверный красавец
Из преступного мира,
Поклонился он Нине
И увлек на бостон.

Осмотрел он ее
Со сноровкою вора,
Осмотрел он ее
Как козырную масть,
И прекрасная Нина,
Эта дочь прокурора,
Отдалась ему сразу
В его полную власть.

Сколько было тут слов,
Сколько было тут ласки,
Воровская любовь
Горяча и сильна.
Ничего он не хочет,
Ничего не желает,
Только тела красотки,
Только чашу вина.

Но судьба жигана
Изменяется часто
То тюрьма, то свобода,
То опять лагеря.
И однажды во вторник
Суеверный красавец
Он спалил на бану
И ее, и себя.

Там за красным столом
Одурманенный дымом
Прокурор осушал
За стаканом стакан.
А на черной скамье,
На скамье подсудимых,
Сидит дочка-красотка
И красавец жиган.

Расставались они,
Расставались надолго,
И жиган попросил
Попрощаться с женой.
И устами слились
В поцелуе едином,
Лишь отец прокурор
Заливался слезой.

Не плачь, мой ангел, ты слишком верный,
А мир так тесен, он очень мал.
Не плачь, мой ангел, ты слишком честный.
Не верю больше. А ты устал.
Ловить за руку, держать на грани,
Твое призванье. Но есть предел.
И пропасть с силой в себя затянет.
Не плачь, мой ангел, ты не успел.

Этой ночью опустится снег на траву,
Станут хрупкими звёзды, и чётким твой след,
И когда я тебя в тишине позову,
Ты царапнешь мне сердце по-волчьи в ответ.
И такой же царапиной будет луна -
Тоньше рыжего волоса в шкуре небес
Ты пришла, потому что опять голодна -
Без любви для тебя пуст и воздух, и лес.
А я знал о тебе из легенд - полуснов,
Из разорванных когтем истлевших страниц,
Из гравюр, потемневших от гари костров
На которых сжигали колдуний-волчиц.
И я верил - осталась на свете одна,
Не попавшая в яму, в капкан и в прицел,
Та, которой я нужен, чтоб выпить до дна,
Та, которую я бы любовью согрел.
И проснулся твой лес от надежды моей,
Налетели дожди, и обрушился град -
Кто-то дал мне уйти в зеркала от людей,
Чтоб почувствовать кожей твой пристальный взгляд.
И сегодня, когда упадёт первый снег,
И затихнет травы захрусталенный звон,
Ты узнаешь, как любит тебя человек,
Тот, который тобою уже обречён.
А под утро слетится сюда вороньё,
Закричат: он влюблён, и поэтому глуп!
Но как сладко рисует: "Ты счастье моё!"
На прокушенном горле тепло твоих губ

Юрий Егоров

ИОСИФ БРОДСКИЙ
Одиссей Телемаку

Мой Телемак,
Троянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома могут бросить только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.

Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть, и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.

1972

Брродского "Одиссей Телемаку" очень понравилось...